* * * De repente, o cine era Pathé...

nós & laços

2011-11-04T19:34:00.000-07:00

as núvens no céu formavam desenhos que indicavam paz (como o símbolo da paz), coração, seta, e depois uma seta para o outro lado e depois ondas...

e os dias de outono passavam pelo mar que dançava bravo e sozinho, na praia.
por isso as composições eram lindíssimas e os figurinos super estéticos.

porque com amigo a gente pode ser objectivo e dizer que gosta. mesmo que actualmente (mesmo depois do acordo ortográfico) o gosto, ou o agrado, sejam considerados subjectivos.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
podemos pendurar as rodas de trás, usar rodas maiores, podemos andar de bicicleta, podemos voar...
podemos ser natasha ou ser theo, ou ser célio, como o pedro castro foi em luxemburgo dia desses.
podemos ser janela, cecília, guillem, isis deusa do sol, lucynthesky, artur, yenes, shyva, pretolas e a incível nair!
podemos ser nós mesmos.

La

2011-07-06T06:12:00.000-07:00

Ando muito tempo em cima das rodas verdes,

costurando as ruas e o princípio do próprio tempo,

antecipando os horários e trazendo nos pés o vento.

Vendo em travellings a vida das árvores

e levando buzina nos ouvidos das aves.

Corro para dar conta da conta das estrelas que me ligam à terra

e evaporo tudo que de mal pousa

Morro por nascer de novo todos os dias, mesmo que para lavar a louça

leio o que me dignifica e a pornografia du Bucage

e voo como pássaro que sou, que age.

Durmo o que for preciso para dançar de novo.

E sonho dançando, danço sonhando

Brincando com as pedrinhas que busco no mar

Nadando dentro do azul

Indo e voltando da América do Sul

O Sentido da Língua Portuguesa

2011-04-06T17:21:00.000-07:00

Fica até entender, ou até quando lhe apetecer. Crê que o amor vencerá. Não sabe o porque. E também não gosta da grafia da palavra não. O verão adiantou-se e a alma ainda esquentará. Aguarda o eu lírico que fugiu, mas que eu cismo em dizer, o abalo é normal.

1, 2, 3

2011-03-12T15:45:00.000-08:00

1. Ele chega daqui mais ou menos três dias... enquanto isso eu tento arrumar as coisas que desarrumadas parecem ser maiores que onde antes estavam. As coisas desarrumadas estão por ora debaixo da cama, num amontoado de sapatos sujos (exceto uns vermelhos únicos, que só cabem num par de pés), no banheiro, em produtos de beleza com restinhos tão restinhos que uma vez usando se gasta, acaba, joga fora no lixo e pronto, compra-se outro.

2. Nisso, o meu amigo Pedra está cá em casa, fazendo música indiana, cozinhando arroz com frango em pedaços indecifráveis para nós, conhecedores da anatomia das aves. O Pedra é meio italiano, por isso Pietra. Por completo leve, e elevado em todas as linguágens que eu domino.

3. Hoje houve uma manifestação de um país inteiro. Tudo parecia querer algo, era uma luta pela luta, de um povo cansado do Sebastião que não chega, que não vem, que morreu. Um geração belíssima, que anda aos círculos a procura... até que fogem, vão para Espanha, França e outros que adoram falar inglês, vão para Inglaterra.

Os meus dias esperam por ele que chega daqui uns três dias. Nesses três dias em que eu arrumo, espero, recebo, vou, volto, trabalho, estudo e levo uma vida normal acreditando que ele volta como foi, um pouco mais moreno e brilhante e cheio de histórias.

Um dia eu quero ir com ele, junto, para onde for, espero três dias por isso.

fuá

2010-12-03T12:13:00.000-08:00

os inícios são aceites para o mundo rodar...
eu aqui indo prá lá... aqui a espera de um abraço iluminado... sem querer saber resposta de nada... a guardar um telefonema encantado... de uma bolsa e de um apoio... de uma captador de imagens para salvar periquitos vivos.

o mundo parado dentro da cozinha da Sabrina... Sabrina que não chega.
nem pó nem poeira.

a minha novela preferida é entender o final, o meu filme preferido é quando os tentáculos dos meus olhos intersecionam as cores e luzes e ritmos... a minha música preferida e quando danço para dentro e para fora.
a liberar ar.

o meu corpo inteiro reconhece todos os movimentos que hoje eu tenho... o meu corpo a rodar... todos os meus sentimentos positivados com o melhor, a espera do melhor para continuar... inverno bonito e quente... encaixado beijando-cheirando meu amor... que vê briga na tela... e árvore linda dia desses.
buraco por aqui florecerá e se transformará num cheiroso fuá.

nem sei o que dizer

2010-08-09T16:52:00.000-07:00

dá...

prá falar dele?

16mm

2010-02-28T05:36:00.000-08:00

As vezes que ele passava pelo cais e via os barcos, as gaivotas, os turistas, pensava: "tanta água..."

A ponte ligava o túneo-cheiro-de-fumaça e parece que tudo ficava sob o que boiava, e que as águas explicavam tudo.

De um lado mar, gelado, do outro, rio, frio.

E os corpos que pareciam próximos eram todos no fundo, sem fundo, num vácuo profundo.

Restava a beleza do menino que imitava criança má, que consertava tudo e mantinha-nos confortável.

Salvava alguns pequenos grandes artistas e lograva a presença dos seus.

Porque atualmente enforcado, fingia de besta e de bobo que hoje namora, para continuar a dançar e produzir imagens.

Inexplicável.

Uma vez que aproveita o que caiu em seu colo, pelo fato de ter ido em busca.

Vez em quando chora muitíssimo e exprimi alegria por ter mãe.

Mas sabe que ainda não cresceu. Mudou, mas grande todavia no és.

Precisa do básico e tem o mundo.

universidade do belo

2009-12-23T12:35:00.000-08:00

Todas as vezes que pensar em algo, imediatamente faça-o pensando que é belo. Desde que acordar te faça lembrar que tu precisas automaticamente de novo da beleza para que uma legião seja um movimento.

- Ok. Alice, muito prazer. Meu nome é Coelho. Cheguei aqui para ver se vc me ajuda a tentar ser gente mais humana. Viver melhor. Mais uma vez né? Ah! Sei até que vc já desceu lá de novo.

- Pois é...

- Nunca soube explicar muito bem essa da "beleza" sabe?

- Sei de mais menina.

2009-11-28T12:26:00.000-08:00

(nicole mendes)

Às vezes não sei como escrever.
Às vezes esqueço de como se escreve.
Às vezes me perco quando tenho que escrever.
Às vezes dá um branco. Atualmente tem sido com a palavra saudade, não sei se é com "u", de saúde, ou saldade, com "l", de sal. Também não sei o que é a perna esquerda.
Sei que gosto do fado que ouço de dentro da casa da velhina que fica perto da escola de dança. Não sei se ela é daquelas velhinhas que maltratam a sobrinha, mas sei que a casa não deve ter cheiro de casa fechada, porque quando passo pelo passeio, na hora do almoço, a janela está sempre aberta. Sei que gosto da imagem, ainda.
Gosto da imagem dos vários relicários que ficam pela zona, mas sei que gosto mais se um dia aqueles objectos sairem de lá.
Já não gostei, mas sei que hoje gosto da didática da professora russa de balé clássico. Sei também que ainda não sei o que é o corpo, ou tudo dele. Do mesmo modo, sei como meus olhos funcionam.
Sei, há muito tempo que eu ia fazer de tudo, de novo, por amor. Não sei se sempre... ou melhor, sei, claro. Sei que mesmo se não o fizesse, seria amor, Não sei o que é amor, não tenho pensado muito nisso. Só sei que sou dele. Sei que sou ator, que é difícil viver sabendo disso e que novela do Manuel Carlos é manhosa.
Não sei quem é "Alice", a personagem que eu escolhi. Mas sei que ela me escolheu, que ela precisa existir e sobre ela, ainda bem que sei da luz, dos espaços e do fantástico. Sei que o gênero nem é assim tão importante.
Sei qual é a minha cena. Sei de muita coisa.

livre, leve e fácil

2009-10-26T10:02:00.001-07:00

no maravilhoso parque de Alice

melancia

2009-10-19T05:27:00.000-07:00

Já disse que era falta de atenção e percebi que é jeito de ser. E não passa, não acontece nada que eu não note, que eu não queira e que eu não analise: meus deliciosos objetos de estudo.

Sei viver sozinho, dou uma de forte e no grande complexo das personalidades e comportamentos afetivos, estou no time dos que se entregam, os idiotas, como muitos dizem.
Agora é existir de tal ou tal maneira que eu force uma autonomia. Exigir do próprio eu que será por mais tempo eu e não "nós", como se sonhava.
Sonha, chora dormindo, acorda assustado e as roupas não andam sozinhas.

Real ou onírico, as declaração de amor são sempre bem vindas.

ciumento, possessivo, sufocante

2009-09-17T08:33:00.000-07:00

Ama, demasiada-mente. E tem homens que chegam em casa, batem na mulher e justificam dizendo que é amor de mais. Mas também, se a mãe desaparecer a criança morre. Idealiza o amor, idealiza alguém. Onde está o mal da exclusividade? E no "ok, obrigado, mas estou satisfeito"? Neguinho passar a mão? Há, vai pensando!
Ama, desregrada-mente. E faz o céu de papel porque trata o amor como divindade. Quer casar pedindo ao mar que nos proteja, depois amarrar cetim no pulso, ou no tornozelo, tanto faz. Aquele corpo... inteiro amado por completo querido. Mente de verdade se questiona por que ama.
Ama, excessiva-mente. E tem medo de perder quem ama porque tem medo desde novinho. Medo de bruxa feia (de bonita não). Perdeu muita coisa por causa da cabeça esquecida e já foi assaltado cinco vezes, numa delas apanhou (única vez).
Ama, consciente-mente.

SoproS

2009-08-21T09:38:00.000-07:00

José arrancou o carro e Mariana foi atrás, a correr desesperadamente. A guerra que os dois travavam já durava alguns dias. Ela acordava de mal humor, ele reclamava a falta de sexo e tentava acalmá-la com chocolate. A idéia era forrar com madeira a parte interna de uma caravana que ia ser casa para o verão, para o artesanato e para os momentos áureos da geração power ranger.

- Esse sentimento latejante me assusta. Como proporção foi a coisa mais forte que já senti por algo, coisa ou bicho. Mas se você quiser eu diminuo a frequencia, tento não enviar tantas menságens.

- Não, podes continuar assim.

- Ufa, então vou ser eu mesmo sempre.

Tinha desaparecido dessa tal consciência narrativa, mas estava feliz nos bilhetinhos de geladeira e nos informativos "Para Ler no Autocarro". De alguma forma era sabido que o lírico tinha sido destinado, completamente determinado ao amor supremo jamais sentido, jamais verbalizado, pensado... iiii...

- Sim, são todos. O mais velho é o Toshio, filho do meu primeiro casamento com aquele japonês. Depois vem o Beija-Flor, avuado o menino... o Peladinho, que não gosta nada de vestir roupa é a cara do pai, e essa é a nossa caçula, a Pinchi.

Começamos a desenvolver algo semelhante a vida que é arte porque a arte é intrínseca de mais. Mas todo esse blábláblá desemboca numa relação bonita de criação artística delicada e estonteante, bela e alegre e que morreu prematuramente depois da sinceridade roubar a cena.

- Casa comigo?

Não digo casamento, casamento... penso num ritual criado por nós e oficializado no mar. Algo que peça a natureza que seja mãe protetora do nosso amor. Eu quero cuidar de ti, amar-te.

- Sim, aceito!

O medo parece sexo, anda sempre na cabeça. Assume, teme perder, ou que acabe como outros tantos que acabam. Em um determinado momento da vida deseja construir alguma coisa e desenvolver a evolução de uma ligação físico-espiritual.

- Claro que eu incremento meu espírito!

saravah

2009-06-09T04:38:00.000-07:00

ñ +

2009-05-21T02:28:00.000-07:00

Tenho medo de olhar. Porque gosto.

luzabrescuro::gritoabrevoz

2009-04-30T10:11:00.000-07:00

Geralmente o título vem primeiro, ai fica mais fácil contar o que tentou sintetizar.

Nem sei se é história, classificar de forma simples foi a pretensão.

Chegar em algum lugar para buscar conseguir se acalmar, deixar de pensar no monstro que é.

Mesmo insecto de Kafka, aquele que num belo dia acorda, em um momento literário díspar e com tentativas de identificações profundas de mais.

Conclusão da história: assumo, isto sou eu.

Domingo

2009-03-29T13:27:00.000-07:00

os picas do metro não multavam os passageiros, só resmungavam quando alguém sem o cartão andante válido era pego. E as pessoas na rua se davam um dia de descanso, tentavam pelo menos. Paravam para ver os skater's no relevo do chão da casa da música, que simulava elevações de um solo que tinha sido travesseiro de um meteoro. Na cozinha, Inês sorria depois de encontrar seus amigos. Sorria mais quando um desses amigos dizia ser fascinado com dança. Ela encostava o ouvido na boca do amigo, que cantava o fim das questões depois da felicidade de encontrar alguém. Aguém com cartão válido. Inês algodão, bailarina. Todos sorriam... até Clara começar a falar da Fotografia, ai já viu, gargalhadas finais de despedida.

Inês ia para debaixo do Sol, leve. E debaixo do Sol leve, abraçava e sorria de novo e suas calças dançavam e cada um foi para um canto.

O Sol é o que pira a gente.

Lá em Coimbra...

Lá em Miramar...

Para onde Inês foi?

Ainda na cozinha...

Na porta do ginásio.

luz

2009-03-28T15:31:00.000-07:00

Lançado
Emitido
Irradiado
Difundido
Propagado
Esparguido
Alastrado

Recebido
Apanhado
Acolhido
Hospedado
Admitido
Obtido
Aceito

Mudo, calado.

Beatriz com laranja * O rizoma do conceito e a subversão da imagem

2009-01-16T04:30:00.000-08:00

"You're so very special"
creep-Radiohead

No momento estamos tentando mais uma vez entender, mas tudo foge e escapa um pouco.
Diante então das possibilidades, é necessário estabelecer um caminho que torne possível a discussão de algumas questões e com alguma eficiência no tempo, ainda que correndo o indesejável risco de permanecer na superfície e não produzir uma idéia totalmente constituída desse propósito. Além da loucura, vizinha.
Confirma-se de tempo em tempo que somos criaturas de um aglomerado de sentidos que relacionam com um especial mais abstracto e com uma carência de definições ou materiais para os diversos fenômenos. (designo de alternativa, designo de incerteza) Uma escassez de materiais-objetos que definam a coisa em si. Em síntese, o homem não produz um conceito de si, do que somos hoje, e por isso é comum o intelectualóide-analfabeto, aquele que não encontra o que o espírito concebe e entende.
Falta alguma coisa, porque somos seres verbais e mesmo calados estamos falando.
Homo sapiens, faber, loquens, demens, videns... elasticus... Não dá mais para ter somente 5 sentidos e o pensamento admite a extensão do tecido do nosso corpo de plástico.
Bem... então por ai.
Um sentido a mais, sentimentos a mais, dispositivos de compressão de informações a mais, onomatopéias, ruidos, a mais. Misturas químicas e transgênicos a mais.
A minha pasta tem o meu nome, simples.
Minha identificação no computador, micro.
Sou um arquivo de armazenamento de info-dados, pen.
O Google já nem usa letras "disfarces" para decorar a sua logomarca e a nossa visão consegue visualizar o distintivo do site instantaneamente, de tão recorrente é a imagem. Colors.
Nesse formato a identidade está em permanente conflito com as urgências implantadas de uma homogeneização comportamental e paralelo, uma certa rede rizomática de poder ser tudo e saber de tudo e conhecer tudo e viver tudo, na medida do possível, sem uma unidade de medida.
Viver no complexo mundo de nós nesse e naquele tempo é como se fosse um rastilho, um detonador de consciências, que implode a muralha de preconceitos que já se traz dentro de si, da embalágem.
Nos encontramos no centro do espetáculo, vivenciando-o - fomos integrados nele. Ou mesmo o somos porque a vontade de ser baiano e estreiar como espetáculo mistura à idéia de provocar desconforto no público, perturbando-o em suas convicções mais firmes, instalando o conflito e desmantelando o consenso.
A imagem subversiva como aquela não subordinada a uma ordem vigente vigora o motivo de termos um dia após o outro, de ócio criativo, que seja. Trata-se aqui portanto, de uma tentativa de acercar-se da possibilidade de uma representação não-estereotipada, porque não existe nem coletivo, nem particular, nem singular ou plural. Imaginemos, pronto. A partir daí está liberado a desconstrução e deslocamento de qualquer conceito relacionado à uma imagem já sabida. Nossos olhos são mansos e sabem bem o caminho de casa.
O desafio para os observadores é procurar um novo formato de compreensão e, conseqüentemente, construir um pensamento novo que rejeite a identidade oficialmente sugerida pelas estruturas de dominação.
Para quem produz imagem, para quem reconhece matéria e corpo, isso é uma aventura.

* * *

Tenho sido seqüestrado por pensamentos esquisitos sobre a elasticidade dos seres humanos. Quanto mais me entrego às sensações que me cercam e à investigação da condição humana, mais me distancio dos ideais que aprendi como sendo as bases de nossa humanidade desejável.

- Faz frio, muito. Aqui no iglu com as narinas tapadas pelo catarro não sinto cheiro de nada, nem sensibilidade, porque meu corpo parece congelado. Também não me preocupo com comida, coisas sem gosto... e só vejo o branco da neblina e neve. Minhas luvas? Cheiram a Beatriz e a laranja que ontem chupei, penso.

Cheiro de fruta e do cão doméstico, cheiro do doméstico do próprio homem.

Crânio

2008-12-11T16:20:00.000-08:00

De alguma foma conseguir explicar um pouco do que se passa em uma cabeça lotada...

De tanta particularidade e embestação da novidade...

De como o conceito não basta e as identificações superam...

De tudo que podia ser quando as cores se espalham mesmo e invernam.

Por toda grandeza do corpo dele, escolher o sorrisinho de canto de quando eu o leio.

Por qualquer contorno de giz que o corpo dele narrar meu traço de contorno.

Por mais vontade de cartografar a matéria do corpo que ele representa nas mais voláteis das subtilezas das tendências das próprias características.

Por isso [voo] para que...

Quiser.

Por que

¨¨¨¨

"Descrever é observar mutações." (Godard)

arquivo morto

2008-12-03T05:13:00.000-08:00

- Não salvei e perdi tudo.

- Todas as partes, todos as pastas?!

- Tudo, não sobrou nada.

- Como isso aconteceu?!

- Não sei ao certo, mas fiquei confuso com o sistema e com a máquina. De tão real que parecia ser aquilo... Tudo muito desordenado, me confundi, deculpe.

- Não há como recuperar, foi-se embora todo o material, o consumo e o produto.

- Mas também, nenhum programa era tão seguro, tentei todas as formas substânciais e nada deu certo.

- Dispenso suas explicações, aquilo estava conservado sob a custódia de uma entidade muito importante. O sistema possuia um conjunto de instruções que estava numa linguagem de programação capaz de ser interpretada por quaquer um, era dotado de uma determinada sequencia que permitia executar tarefas.

- Então... só era preciso comunicar os movimentos e pôr em ação os agentes naturais?

- Espere, alguém na linha.

abandonada mente

2008-11-21T04:44:00.000-08:00

"mapa"

não se separa nem desponta como uma imagem mimética do mundo, próprio se elabora, se entrelaça no mundo, transformando-se em mundo como mundo se transforma em cinema, sendo cada um e ambos uma multiplicidade e não uma unidade ou parte de uma dualidade. Se cada fotograma desse uma idéia da coisa...

Eu não, Sinatra

2008-09-13T19:50:00.000-07:00

Jamais pensou que pensando tanto acabaria por acontecer e jamais esqueceu que por nem sentir pensar, aconteceria.

Um "ai!", foi a primeira coisa que saiu daquela boca que já sabido falava outra língua. Não, foi "ah!", que é mais universal. Ele segurava a panela da comida que eu fazia e foi por causa da falta de atenção, da falta de um paninho de proteção total das mãos ou da sensibilidade do corpo humano às superfícies metálicas aquecidas, que ele se queimou.

Aquela boca, aquela língua, ouvia-se chiado e o equilíbrio vinha de no mínimo uns quatro anos de yoga, algum de tai chi também. Foi desde quando o ônibus me deixou perto do mastro que ele pendurado, cantava uma coisa meio Sinatra. Percebi.

Visivel de mais com seus dois metros de altura e suas cores absolutas e mornas e branquidão de pele. Então era só seguir o corpo mais alto que se via tranzitando e dançando por entre aquelas tendas. Todas as imágens eram de um adulterar qualquer espaço que ele estivesse e eu esparava o silêncio ou o barulho e lembro de morder a boca e acompanhar cada instante. Tudo que ele fazia mudava tudo que ele preenchia. Hipnose, do fogo que esquentava a panela à beira da fogueira que dormimos juntos, exaustos de baile. Era o final de uma festarola de sete dias de dança, e naquela noite minha mão já havia sido um macaco, num fantoche esquecido por um contador de histórias espanhol e uma personagem qualquer dos dedos indicador e médio simulando duas perninhas.

Passado um mês, eu saia de uma fábrica que fazia árvores, um viveiro que produzia mudas de eucalíptos e plantas ornamentais para comércio, corria contra o estrangulamento de não posseguir e trabalhava com emprenho para meus parafusos e cinzelatura decorativa. Já era outra festa, concentração comunista em capital de país.

Nosso encontro foi uma surpresa, um descendo, outro subindo. E nossas cores se conciliavam como nossos olhares eram a circunstancia da nossa mesma frequencia. Para evitar perdas não coloquei minha língua em nenhuma boca e ainda não entendo isso. Porque me perdi naquele corpo gigante e mesmo sem saber o que fazer com algo tão grande... repito, me perdi.

No dia seguinte ao acordar vi um saquinho com vidros quebrados ao lado da minha cabeça, que boiava com a luz forte do Sol. O gigante veio me convidar para a praia e por lá ficamos, eu escrevendo, ele produzindo instrumentos musicais com corda de pescador, embalágem de iogurte e fogo de artifício.

O homem de enormes proporções me assegurava e deixava-me fugir, amedrontado por poder dissipar uma nova vida e uma novidade que para mim já era a fábula do gigante. Não sei o que conduzia a perdição, talvez a areia branca de mais, naquele corpo branco de mais.

Então fui com o trompete do Chet Baker agudo nos meus lábios e fiz todos os acordes possíveis com aquela uno-corda-viola.

Daí, voltei à Vila para despedir do Paulo e para viver em frente ao Pelourinho, organizar a hipótese da violência enlatada, falar espahol, colar imágens e palavras em cinco metros de papel cenário, tomar café e fumar na Gomes, o cenário do nosso quintal... Cada menina de um lado, meus doces.

Amanhã vou embora.

Treze

2008-08-16T09:50:00.000-07:00

14 quilos e 73 centímetros, foram as medidas que a mãe prontamente disse quando perguntaram-lhe que tamanho era a sua vida. Ela se referia à filha, uma criança de um ano e alguns meses. Naquele lugar chamado Treze, a saúde e a doença do amor eram declarados de tempo em tempo.
Numa pesquisa de campo em meio aos cafés, bombonieire's, comércio simples, circulavam indivíduos com máscaras de bichos clássicos de pelúcia e coletavam as opiniões dos habitantes daquele espaço. As perguntas eram três, para a construção do pensamento que rondava, a meta era gerar conhecimento sobre a estadia, a saida, o deslocamento de cada corpo que ali vivia.

* Que tamamanho é a sua vida?
* O que te faria voar?
* Qual é o seu meio?

A civilização, ou seja lá o que era, porque não se avaliava estados de progresso e cultura social, situava-se em cima de um monte escondido nos confins da traseira de uma maternidade dos partos de prostitutas de um buraco que ficava à cerca dali, 12. Era um terra de terra-fofa, com habitações salpicadas no descampo, uma em cada ponto separada da outra. Esse modelo de vivenda impedia o aparecimento de ruas no solo, as ruas que conhecemos identificavam-se no céu, com um trânsito ininterrupto e desorganizado de pássaros. Sem teto, as casas eram iluminadas pelo Sol durante 16 horas, que era a duração de um dia. A passagem de um dia para o outro, útil na produção dos calendários, acontecia somente quando uma chuva densa e vertical descia do céu e lavava tudo.
Os seres, gente mesmo - crianças, pessoas maduras, adultos e debil's mentais - conviviam com os pássaros de forma doméstica. Daí, quando os pássaros pousavam no solo, molhados, logo depois da chuva, juntavam pessoas num processo de admiração reciproco: pássaro olhando para pele, gente boquiaberta com penas. A contemplação era sempre inédita, mesmo que diário, parecia sempre a primeira vez de contato. De fato tudo chamavam-lhes a atenção, os pássaros eram grandes, mais de dois metros, de asa a asa depende, mas como eles voavam muito alto, o topo do céu parecia ser bem mais alto e os pássaros, pequeninos.
Pasmos, aquele povo todo tentava agarrar "ossentimentos" que somente as asas davam e no solo não se conseguia essa sensação, por isso o voo era um desejo, ardente. Então a gente desde sempre aprendia que os pássaros lhe permitiriam a liberdade, sair daquele lugar. Só não existia conhecimento exato de como era possível a permissão, porque quando alguém saia de Treze, nunca mais voltava.
O sistema humano era modos de vida. Só modos de vida. Só mais uma pessoa. Só pessoas com emoções. Somente corpos. Corpos em pausa e em movimento. Podiam passar por muitos personagens, encarnados ou não, e esse era mesmo o intúito. Espalhada, a gente mirava por cada outro corpo que se aproximava pois já era claro que só se saia dali acompanhado.
Então uma procura por um encaixe era o ofício dos residentes de Treze. Via-se quase todos os dias, antes ou depois da chuva, um par de pessoas saindo voando, sorrindo, carregados por pássaros. Encontrar um parceiro, algum semelhante, amar do ato instante à fuga.

Isso aconteceu assim: Eles levantaram os braços e dois pássaros que sobrevoavam o espaço de encontro dos dois corpos naquele momento, pararam, cada ave em cima de cada corpo. E sem deixar de bater asas, suas patas cresceram, estendidas em formas mais desenvolvidas com ganchos nas pontas: os pés. Cada gancho, composto de quatro dedos, envolve curvado um ombro e no total é um gancho para cada ombro e cada corpo com dois ombros.
Os ganchos eram iluminados e essa luz era transportada para os corpos que irradiavam um neón incandescente. Os pássaros concentrados, não sessavam em bater suas asas, enquanto seus pés curvados captavam os corpos.
O evento se realizou porque uma energia ardente entre dois corpos explodiu. Uma resposta integral de um para o outro: veias e metabolismos unidos num conjuto de compensações; relógios biológicos com os ponteiros na mesma direção; harmonia nas sensações do cheiro, de gostos. Era como se um meditasse dentro do outro e se fosse somente um fenômeno físico, seria como ferver e derreter, condensar e expelir amor, tudo no mesmo momento.
Descortinados e nus, uma película cintilante da cor da pele saia de cada nuca e percorria os corpos por inteiro num processo de purificação. O passado era limpo com amnésia futurista.
A partir dali...

Eu chego a tempo, eu chego!
Antes que ela me rasgue
Antes que ela se case

Eu comemoro o tempo, o vento!
Antes de ontem, de hoje, amanhã, depois, mais, de novo...
Antes que ela me peça poesia

Eu sei o que faço, o centro!
Antes de qualquer poeira
Magnésio ou Maria.

Um rapaz teria dito "Isabel" como resposta para a unidade de medida e decoraram isto após vê-lo voando, seguro por um pássaro, gritando, rouco.

São herbívoros

2008-07-10T10:01:00.000-07:00

E podem até ter pensado no "Segredo" mas parecem já terem nascido sabendo: a inspiração atual segue a possibilidade de virármos elástico.

-Bom proponho tranquilamente que nascam crianças sempre. E que começemos por cada um, que parta desses novos e antigos ideias admiráveis. Que a felicidade, a boemia, lirismo, revolta e erotismo convivam com novas propostas, porque se sente muito ultimamente. Organizar... tudo bem. Olha, sinceramente, acho que uma Pangéia (podemos mudar esse nome). Corpos seguros e dispostos a fazer o bem, gastando mais sentimentos ditos bons. Flexibilidade. Não existe evidência da necessidade e do absoluto, da forma social de se definir em uma forma, da violência.

Necessrio é querer somente que o preciso seja completo ou o completo-preciso. O mundo naturalmente possui entendimento e tudo é mesmo questão de distrair e concentrar-se.

Dom.

Do Mártir ao idiota qualquer.

Espólio de autista.

-Quando essa dispensa de gente lotar alguém faz alguma coisa, isso vai acontecer mais cedo ou mais tarde. Perto ou longe, o mundo perdido, o mundo buscado, o encontro supremo do ser-sentir. Alfa e amor. Tecnologias mortas substituidas, não interessa tanto o objeto mas sim como se aborda o objeto. Com o cinema dá para pensar a complexida do real, por exemplo.

Genealidades construtivas e loucuras.

Pelados. De janelas abertas para a cidade que não pára, 70 mil carros por segundo.

Corta.

Foco no pênis.

Corta.

Foco no aparelho de som.

Linhas, grelhas, manchas, palavras, entregas e melodias.

2008-06-22T14:13:00.000-07:00

h ö j e e m d i ä s e j ö g ä n e s s ä b ä l ä d ä e n ö ä s s u n t ö d ä t ä l f ä v e l ä e n q ü ä n t ö d r e ä d l ö c k s ä s s i s t e` ä c o n c e r t ö e m r e t i r ö e e n q ü ä n t ö e ü f i c o q ü e r e n d ö v ö l t ä r p r a ´ e l ( ( e ) ) < > ( ( ä ) ) . e n ä ~ ö ä s s ü m e ö t e m p ö v e r b ä l p ö r q u e , ä i . . . e ä l ö ü c ü r ä d e e s c ö l h e r c ö i s ä s ? n u m ä t e n t ä t ä t i v ä e f e ^ m e r ä d e s e g ü i r ä p r ö g r e s s ä ö d e ä l g ü m ä s e s t r ä t e ´ g i ä s c ö m p ö s i t i v ä s e d e r ä s t r e ä r ä e v ö l ü ç ä ~ o d e d e t e r m i n ä d ö s d i s p ö s i t i v ö s f ö r m ä i s e d e p r ö c e d i m e n t ö s p ä r t i c ü l ä r e s d e s d e ö m ö m e n t ö d ä s ü ä d e s c ö b e r t ä . t i p ö q u e r e r s i m p l e s m e n t e b e i j ä r .

'Me and you and everyone we know'

Se vc me ama de verdade, façamos um voto... aqui mesmo, juntos... agora mesmo.
- Ok?
- Ok.
- Tudo bem, repita comigo.
- Eu serei livre.
- Eu serei livre.
- Eu serei valente.
- Eu serei valente.

- Bom. E o próximo é: Vou viver cada dia como se fosse o último.
- Oh, isso é bom.
- Você gostou?
- Sim.
- Diga
- Eu vou viver cada dia como se fosse o último.
- De forma fantástica.
- De forma fantástica.
- De forma corajosa.
- De forma corajosa.
- Com graça.
- Com graça.
- E no escuro da noite.
- E fica escuro.
- Quando eu chamo um nome
- Quando eu chamo um nome.
- Será o seu nome.
- Será o seu nome
- Qual o seu nome?
- Esquece.
- Vamos lá. Diga.
- Vamos lá. Em todo lugar.
- Em todo lugar
- Ainda que.
- Ainda que.
- Estejamos assustados.
- Estejamos assustados.
- Porque é a vida.
- É a vida.
- E está acontecendo. Está realmente, realmente contecendo... Agora mesmo.
- Agora vamos nos beijar, para tornar real, ok?
- Ok.

hiato }

2008-05-28T02:41:00.000-07:00

Eram metade mulher, metade peixe, a mesma imagem mitológica das sereias de sempre, loiras, quase todas. Não se ouvia nenhum canto, era um barulho de areia a raspar em madeira e ocupavam o armário embutido, socadas, cada uma em uma gaveta, segurando uma quantidade de envelopes, cartas, documentos, dinheiro, tudo em suas mãos. Os navegantes, náufragos e mortos, eram pendurados em cabides e ainda deitavam água salgada em pingos na base do armário. A base, suspensa do chão.

Na prateleira à direita, reservava uma angústia em forma de sandálias de couro - solas rotas e tortas, cansadas, mas com fivelas sempre atentas e brilhantes - por vezes ainda molhadas de água salgada, desta vez lágrimas. À esquerda, em cima, onde se pulsava mais depressa estava ele*, completamente nu. Um conjunto de expectativas meta e físicas em forma de instrumento de sopro de som suave, desafinado, elástico e que gotejava saliva ininterruptamente à noite, quando o céu já passava dos tons rosados, e se transformava em pijama de estampa de aquários e aves, com cheiro de incenso. Queimado.

Pudera um móvel de rodinhas, de simples montagem e desmontagem, com manual em linguagem acessível e com um belo design. Mas contemplava ali um armário de madeira, nem muito grande, nem muito espaçoso e limpo às vezes. Com vida própria (com vida própria, com vida própria...), predileção especial pela bagunça, esgotamento e estrago e pela liberdade e autonomia do que abre e fecha (aqueles movimentos provocados por não sei o que, que fazem as coisas se deslocarem, as portas se abrirem sozinhas, os “ventinhos”) do que pode ser guardado e seguro.

Um armário que range ruídos ásperos quando está fechado, mas que insiste em nunca pensar em cair no infortúnio de uma realidade anti-confortável ou triste, ou não muito artística. Um armário nem um pouco humanizado, visto que atesta e ocupa os espaços que possui conforme a idiossincrasia dos objetos, na maioria das vezes espíritos de carne.

Play

2008-05-07T08:23:00.000-07:00

Deixo carregar até poder ver por completo. E os olhos separados e grandes quase fecham quando brinca um sorriso na boca sei lá de onde que parece uma mão magra e macia que parece um fio de cabelo oleoso e que parece com um cheiro que é a alquimia de algum álcool com alguma substância interna, que parece aquilo que constitui a natureza do resto dos pelos e do corpo.

Aperto pause quando não posso prosseguir. E a suspensão é breve segundo um reconhecimento de dentro que é verdadeiro, segundo o que se reconhece como leveza e vontade de entrar na vida de alguém, segundo uns intervalos que acontecem e segundo a velocidade dos estalos do outro corpo que já não julga mais pureza, segundo o ponto de visão contestado quando lentamente se vê, segundo uma inspeção que resulta numa vergonhosa imagem.

Paro e não paro com isso. E uma incerteza sobre a realidade do fato que pode ser a diferença, que pode ser a alteração de tudo, que pode ser o molde dos pensamentos transparentes, que pode ser uma explosão de fogos de artifício da maternidade das mesmas borboletas que sempre existiram, que podem ser cores já conhecidas, lavadas com qualquer detergente, que pode ser de menta.

Ilimitada

2008-04-27T05:30:00.000-07:00

[Yann Tiersen - Le Matin]

Quer descobrir tudo/quer se descobrir toda/anda/anda/não pára/não repete/não cansa/anda/não pára/canta/dança/não pára/não repete/continua/sobe escada/abre porta/entra no cubo/pára/fica/lê/abre/

guarda/profunda/extensa/simples/difícil/gaveta/desconfigurada/

completa/janela/ardiada de fogo/sopro de água/cheiro de terra/ffffffff…/consciente do hólon
que é/consciente do hólon de tudo/hiperindividual/seu espírito/mente/corpo/livre/universo/céu/

retalhado/preso-presa/dela
mesma/com corte/concorte/recorte/d’alma/colada/pedaço/por/pedaço/com açúcar.

Ilimitada possibilidade

Encantada.

Ampla probabilidade

Gargalhada

Asas de reagge, alicerce bordado de cravos vermelhos, de armas que evaporam após 50 segundos e desejo da boca que queria comê-lo na quinta.

Guardanapo e outros papéis

2008-04-22T14:56:00.001-07:00

Somebody to Love - Jefferson Airplane

2008-04-12T10:02:00.000-07:00

When the truth is found to be lies
and all the joy within you dies
don't you want somebody to love
don't you need somebody to love
wouldn't you love somebody to love
you better find somebody to love

When the garden flowers baby are dead yes
and your mind [your mind] is [so] full of red
don't you want somebody to love
don't you need somebody to love
wouldn't you love somebody to love
you better find somebody to love

Your eyes, I say your eyes may look like his [yeah]
but in your head baby I'm afraid you don't know where it is
don't you want somebody to love
don't you need somebody to love
wouldn't you love somebody to love
you better find somebody to love

Tears are running [ahhh] running down your breast
and your friends baby they treat you like a guest.
don't you want somebody to love
don't you need somebody to love
wouldn't you love somebody to love
you better find somebody to love

***

Zeppelin

2008-03-28T08:00:00.000-07:00

(fotografia de logo mais)

As pessoas que veem o balão indirigível voar, umas sorriem, outras atiram pedras na intensão de furá-lo. Um grupo, à direita, tenta segurar as amarras que restam, outro grupo se aproxima tentando impedir. Lá dentro... (risadas)

O lugar de onde se vê

2008-03-28T07:50:00.000-07:00

Se o ator não se maquiasse, seria possível ver no seu corpo marcas, listras, manchas percorrendo a epiderme. Todo mundo vê, mas ninguém ousa dizer que, quando o ator representa, sua pele fica totalmente transparente e se vê tudo o que tem dentro.

Valère Novarina

Vemos então o palco viver a transfiguração da própria vida.

Vejo imagem do artista excêntrico e marginal.

Vemos um “ator santo”.

Vejo corpo em ascese preparado para rejeitar o fingimento da representação.

Vemos um ser “puro”.

Vejo exploração da motivação psicológica na construção da personagem.

Vemos posições neutras e eliminação dos clichés.

Vejo uma distância crítica através do gestus.
Vemos transe.
Não vejo nada.

Quer ver de novo?

Bastidor de jardim

2008-03-16T11:44:00.000-07:00

Ainda era preso quando dormia, mas era livre nos sonhos do mesmo sono.

- Que alívio, poder andar agora vendo essas luzes amareladas, os postes, poder ouvir agora essa música de antes, poder ir para o meio do nada, do sempre, ou do nunca… poder ter doçura. Tinha pensado em me auto enjaular, e… pensei de mais. Então agora penso no mesmo corpo gasto e estragado dos momentos estúpidos forçados e me entrego à simples proteções de lãs, linhas tecidas, cruzadas, coloridas.

- Portanto se curou?

- De mim? Como posso?!

- Seu corpo não era emprestado para representar o papel do que lê o manual de instruções, o preciso? Recordo que ainda era “grilo preto”, dançava balé em palco pequeno e torcia pé em pedra. Diga! Existe algo dentro deste músculo que te libere?

Alguém o encurralava para revelar um segredo que podia sair em choro, em riso, em poema, em fumaça. Era perigoso, ele e o que ocultava-se dentro dele.

- Sempre convivi com o cheio, sempre me coube pouco e deixei escorrer muito de mim nesse tempo aqui. Derramava sem o meu controle, irrecuperavelmente. Este corpo solto que vês ainda é a miscelânea de desordem e perturbação, uma compilação de várias peças científico-literárias no mesmo volume. Não! Também consigo me dividir, desculpe, me expressei mal.

A discussão caminhava para um encontro de qualquer coisa com coisa, enquanto uma estação de transporte de mais músculos e corpos despejava vida, sensações sem nenhuma ordem narrativa. Vinha da África do Sul, vinha do gramado e da energia.

- Certo, posso pedalar no ar. Posso te ensinar a pedalar no ar!

- Exato, então continuaria me escondendo. Compensaria uma simulação idiota e circular das suas pernas pelas palavras que quero ouvir? Quero discurso, por mais incrédulo que seja!

Fechado no quarto escuro, recusava a eterna postura desconfiada e a segurança mole, torta, riscada daquele ser demasiadamente humano como nos livros.

- Assumo, meu corpo é este terreno fértil de cultivo de árvores, flores, plantas, para adorno e estudo. Revelo, a minha alma é minha própria existência.

- Isto eu já sei! Você perde pêlos consideravelmente, diz aqui na cartilha: art. 5, setor existencial – Queda de pêlos seguido de reconhecimento de alma como fruto de exploração do produto.

Ele não se sentia produto, mas quando ouviu os números lembrou-se logo que tinha coisas para fazer, os números possuem esse poder. No mesmo corpo, havia uma porção de matéria de um ser animado pela única consciência possível: o amor.

- Deixei-me pintar, condensei-me em tinta fresca desde os primeiros momentos dessa aventura, mas o fato é a compreensão deste meu sentimento que mesmo eu, desconheço, não consigo falar, nunca verbalizei tamanha profundidade, já tentei, mas não posso. Ouça o meu coração, tente me entender? Olhe para mim, tente!

Várias tentativas, uma atrás da outra, todas supostamente diferentes, abolindo títulos, acatando-atacando as mesmas fraquezas. O dono do segredo já estava exausto de tanta explicação, justificação, tentativas. Gesticulava enquanto verbalizava e as mãos de tanto ameaçar em todas as direções por vezes ficava tonta como tonta fica uma cabeça. Ele não era uma única cena, não tinha seis lados como um cubo, tinha lados curvos, o que confundia a geometria e a aritmética.

- Porque uma curva tem tantos lados que não parece ter lado nenhum?

A busca por confusão mental, por motivos de aproximação. O investigador e o dono do segredo se esforçavam, mas quanta falta se tem.

- Meu mundo nu, meu mundo nu, como posso conter isso? É novidade de mais enquanto eu também não paro de me surpreender!

Corrigindo-te, eu represento o papel do que ama de livre, leve e fácil espírito, e não finjo, sou. Vou ter um rio com peixes-boi, vou ficar com a brisa… acredito em mim e me acho confiável.

Até a bicicleta...

2008-03-16T11:04:00.000-07:00

"História trágica com final feliz" - Regina Pessoa (Portugal)
As asas da menina-traço, a falta de tradução e o profundo sentimento-cor.

Esgoto de si

2008-02-19T09:35:00.000-08:00

- Quero voltar para cima da árvore! Eu só quero minha liberdade! Para mim, ser só meu. Eu penso. Esclareci-me. Não sou um bicho (sou um bicho). Eu sei que o humano é absolutamente livre!
O jardineiro continuava maltratando-o com um barulho torturante de enxada que batia em um solo de pedra e fingia não estar ali.

2008-02-16T07:12:00.000-08:00

A QUESTÃO É TEMPORAL

TELETRANSPORTE Fresh

uma viagem agradável ao início, meio ou fim.

Cuca Cão

2008-02-14T09:14:00.000-08:00

É… é uma situação na qual não se pode concluir o verdadeiro nome das coisas, e assim mais do que depressa trata de arranjar-lhes denominações provisórias. Faz isto o mais rapidamente possível, mas mal se vira de costas para elas, já se esqueceu de como as chamou. Espreme cordas vocais. Lembra de novo mais tarde, em outra situação e faz um fígado de ligações engajadas. Vive com aves, se alimenta de sementes dos momentos únicos de cada novo pouco-tudo que tem, que pode. Acha nome onde não existe, cria, inventa, fala a verdade (que? Que verdade?), mas fala de tudo: verborrágico agudo. E assim vai, não afirma mais nada, não resulta nenhum assunto. Tudo aberto. Explorado de todas as partes possíveis, todas as formas pensáveis. Pensar em soluções para tudo, falar o que conseguir desse tudo e tentar encontrar harmonia na recepção das pessoas em cima do que elas entendem ou não do assunto, viveram ou não da história, são ou não na realidade de cada um. Fala o que sente e sente de mais. Constata e, se expressa ou não, ora. É sempre um, chamado de doido, metido a intelectual, que fala mais que os outros, que usa roupa diferente, que lê absurdo.

Pedra-louco. Descobre que a loucura é uma farsa sem significado e explicações. Que inventaram a loucura, mas ela não existe, é uma perna curta de mentira.

Dizem por ai…

Para se esquecer o amor romântico; não idealizar seres humanos; que a evolução são manequins hologramas nas vitrines; que a exclusividade sexual deixará de existir; da filha da puta da sociedade patriarcal católica; da bissexualidade e da andoginia; do plano da alma-gêmea e do ciúme como educação.

Quantas almas-gêmeas existem?
Quem não dorme em posição fetal de vez em quando?

Percorre todas as possibilidades e vira número num estálo (plac!).
Diverte-se imaginando uma passeata em protesto, de pessoas vestidas de qualquer coisa (tá, com nariz de palhaço seria ótimo), gritando “NESSA ESPERA O MUNDO GIRA EM LINHAS TORTAS”. Canta bravura dócil de banda extinta.

Porque essa tal revolução não chega logo? Extra terrestre é quem vive em outro planeta, ou quem vive na terra, mas é classificado como fora? Fora de que? É ser híbrido até a última gota e ter a arte, paralela, como fôlego cada vez mais remédio?

Olha o monte de gente que a gente atrai. E se paroxima sem prevê nenhuma consequeência. Olha como a gente se joga ao eterno e fala da vida!?

Cala a boca Jeová!

Espera. Adeus. Fica.

cor-de-rosa-choque-da-pele

2008-01-26T05:49:00.000-08:00

AHQUEVENHAODIAEMQUEOSCORAÇÕESSEAMEMPARAQUENADATE DETENHAQUERIDAQUESEJAPORDELICADEZAQUESEJAPORGUERRA
FRIAQUETENHAODIADOTADODECÉUSDECHÁSDEINCENSODA
MAISALTAALEGRIAQUENADATEDETENHAOHVIRGEMMARIAEDEIXA
OSPÁSSAROSPEDESTRESSEREMOFUTUROCALMOVARIADO

MISTURADODOMUDOMUNDOESEPERGUNTAREMPORNÓSDIZQUE

ENTRAMOSPORESSEESPELHOEVIRAMOSESPUMADEMARDETODO

DRAMATODACOMÉDIAQUENUNCASOMOSDEVASSOSSÓPEDIMOS

QUEEVIDENCIEPRIMAVERASEQUEGUARDEMAMIGOSDOGRANGE

TRUQUEDAVIDAPORQUENÃOMAISMESINTOGUIADOPELOSHOMENS

DECÁEESPEROOMAISBELOSOLPARAPODERPARTIRDETRIUNFO

PARAVOCÊCUJAALMASONHOMOSTRAÀMIMAHISTÓRIA

DEMINHALOUCURAONDENADOLOUCOEVAGUEIOCOMOROMANCE.

Marte, amanhã * A onda de salvar o mundo

2008-01-03T13:05:00.000-08:00

Espirito coletivo, corrente de espíritos, almas-gêmeas, amigos próximos, amigos-irmãos, amigo-curtição, amigo-droguinha (mala), amigo-silêncio, amigo-amigo, amigo de amigo, Mara, pessoas do mesmo planeta… a onda vai ser geral, o toque de recolhida, direto; o aforismo, plural; o vocativo, publicitário, a decisão, política: vamos salvar o mundo!
Percebe-se que estamos no miolo de um liquidificador, cheio de segredos, ou de um autoclismo/descarga, encarnado de mitos, gurus, fés, pontos alfas, sonos, sonhos, mundos de subconsciência. É notório para todos, acredita-se. Esquizofrênicos ou nao, se vê a rapidez com que os meios, e a história social desses meios, renovam-se para arquivar a nossa história. Exigir-se-a mais dos historiadores, 10 anos, no mínimo, para entender a nossa época. Fazemos a informação que a história do futuro vai padecer para documentar e isso é prova de transformação frequente, revolução.
Portanto, vamos ser políticos ou não, mas pelo menos políticos em decidir e declarar que não, que não se é político. Em política as coisas são reais e as propostas são (mais ou menos) verdadeiras ou falsas. As pessoas sangram e morrem. Podemos ser um pouco de cada coisa, personágens variados, podemos ser políticos, filósofos, naturistas, dançarinos de tango, surfistas, atores, cineastas, podemos ser o que quisermos, então porque não participar e salvar o mundo. (?) Dissolver as experiências em perspectivas, horizontes, opiniões, valores, dominacões, culturas e todo o resto, mas sem destruir o mundo, o avesso, mantendo-o.
A política é a atividade pela qual se sustenta o quadro da vida humana, então, que já nao sejamos políticos e que seja a vida mesma a responsável por esse alicerçe. Que a vida humana exista em sua amplitude, com seus heroismos, sua ambiguidade, seus conflitos, com essa, ou sem essa confusão mental de ser político ou não.

Mochila de gente

A política precisa se manter distante de aventuras? Aventurar-se? Sozinho? Passe a saber, informe-se sobre tudo possível antes, pois se constata ruidos e diferencas, além de campanhas de filantropia africanas ligadas ao tráfico de drogas, algumas pessoas não se relacionam e a chave que abre o circo fica atrás do vaso de flores da Madame Satã: relacionamento humano. Se o que se lê são peticões e poemas, vamos cultuar a política do entendimento, ser ser-híbrido, mas não se misturar. Ser coroado rei de você. O caminho monárquico é longo, se sabe, por isso, a coroa pode ser um elogio sincero (verdadeiras opinioes de carater).

O sonho de Lucy

As verdadeiras opiniões de carater sincero sobre valores, surgem na primeira oportunidade digna de verdade do real (suposições sobre o real, claro). Sim, basta ser verdadeiro, falar o que pensa, ser reflexo de pensamento, dizer o que vem à cabeça, basta somente receber metade de reflexão de espelho (menos que isso nao dá) para se inserir. Tudo carece de verdades e a proposta é interação. Somos obrigados a discutir e espiral do silêncio é argumento para filme medieval. Se a realidade é um espaço de unicórnios, fadas, penas de papagaios ou fênix espalhados pelo chão, vamos falar sobre isso? Por que não? O dinheiro neste caso, a mola, falso/verdadeiro/papel/metal/redondo/quadrado, pomposa cola plástica dos rótulos dos estereótipos, continuará facilitando as oportunidades. Aqui, neste caso, o "verdade“ nao entra, tao mais apropriado é fazer dinheiro com satisfação, gozo, condicionado.

Sr. Embalágem de Plático

Ela é esnobe, daquela vitrine esquina.
Ele é arrojado, daquela vitrine Levi´s.
Eles se amam, daquela vitrine Natal-à 2-feliz.
As crianças também podem ser elegantes, daquela vitrine a estética se educa.
O que eles querem dizer, os manequins de vitrines do coméricio? Com as estátuas e com as estátuas/gente de cera? Com os monumentos-históricos-estátuas? E as bonecas de plástico? O que eles querem dizer? Nada. Eles não precisam. Nossas expressões petrificadas são suficientemente eficazes na mensagem de diálogo com nós, irmãos de sangue. Estátua! Se o ser-humano desaparecer da Terra, não interessa a causa, se um belo dia todos sumíssemos do planeta, a natureza saberá recuperar de forma rápida e sem problemas, o espaço que ocupávamos. A incrível capacidade de auto-regenaração do planeta surpreenderia a fragilidade de nossas criações e a marca indelével de nossa civilização, pode ser mesmo os manequins, nós mesmos, porém estáticos. O salvar o mundo também pede que permanecamos nele, o salvar o mundo é ao mesmo tempo salvar-nos.

Light graffiters - Every man has a super ego

A clarividência atual é a tóxico-dependência de emoções. Ser viciado e viver para pessoas viciadas em sentir emoções. A clarividência é a física quântica, ser o átomo, ser tudo, até parede. O design de iluminação é um vasto universo que rivaliza com qualquer constelação revelada pelo telescópio Hubble. O problema é o conceito-prévio. A questao é o senso comum. A opiniao subfreudiana de que tudo o que fazemos é uma revelação sexual, já é idiota e o erro de um homem pode ser provavelmente o entusiástico compromisso de outro. Por isso, vamos salvar o mundo!
Pensando bem, viver em Marte não seria assim má idéia, então, vamos salvar o universo!

IN VENTO :: O teclado alemão que não tinha "til", nem cedilha

2008-01-03T12:54:00.000-08:00

Logo que chegou comecou a chorar de felicidade e, durante o primeiro dia chorou mais algumas vezes, certo de um estado seguro e encantado, debaixo de um circo, definido no ar alguma sensibilidade, plasma.
Parecia outro mundo, perdido no tempo. Parecia outra história, encontrada na lembranca de uma vida que existiu, uma vida surreal que existiu.
- Eu tenho três dias, por favor, nao dorme.
O íntimo era lotado de fluxos.
- As personagens reais deste pedaco de mundo armaram uma tenda colorida e iluminada dentro do cardiograma! A máquina que faz gente, cada qual, com cor e dor e timidez cultural. Cada um!
Estavam todos aflitos. Esse depoimento foi colhido no meio da rua por uma estudante de cinema, de Barcelona, Espanha. Ela tinha presenciado a succao de um habitante do pedaco de mundo pela máquina.
-Gente que nao acredita em contos, se prepare, a vida é mais! Tudo divulgado de cardiograma para cardiograma!
Fechou, com um grande sorriso, o discurso de venda da máquina "Cardiograma"/modelo 2008 - José Manuel Pereira, português, 23 anos, atendente do centro de cópias e impressao de filial de loja de materiais para escritório - após demonstrar um objeto à dois clientes ansiosos. Eram Joao e Maria...

..............................................................

2007-12-12T01:45:00.000-08:00

Beija o filho.
Dá um tiro.
E sai fora.

TEM SUVACO, TEM TUDO!

Novela Luso-Espânico-Brasileira

em breve

Se sabe...

2007-12-06T08:59:00.000-08:00

Alice anda de mais, é verdade, mas é uma menina de verdade em um mundo animado. De verdade, com todas as suas voltas e quedas e aumentos e dimunuições.
Nem ela, nem ninguém escapa à qualidade pela qual as coisas se apresentam tais como são, é a boa-fé-caráter-próprio do realista-positivista/depressivinho-cool, que o mundo e suas maravilhas oferecem de banal grito, de lágrima, de mágica.
Sinceramente, existe sim, não implica contradição e consiste num acordo de pensamento consigo próprio, o que sempre assegura a lógica formal, ou os dados factuais: material.
Nossa heroína não tem nenhum grande propósito ou dilema, ela é apenas espectadora do seu redor, não se compremete com realidade e também, ainda bem, não dá lição.
O princípio ativo de tudo é exagerado e irregular.

O espantador de castigos

2007-12-04T10:36:00.000-08:00

Na esquina, ele chora atestado de uma dificuldade que nem nome tem e saindo de uma babilônia artística, entra na babel de sua própria vida, o nome da dificuldade no caso, é vida.

Ele quer esperar uma onda mais quente e pessoas mais morenas sentadas na areia, mas o mar é o mesmo, do mesmo jeito que o trouxe, sereno e domesticado.

Xô!

Afugenta a maioría das punições com um sorrizinho falso de turista e protege numa bolha, segura, todas as suas diligências identificações.

Já fez amizade com alguns manequins de loja, porque ele disse que são os mais sinceros, e por falar em mercado, ele sabe explorar.

Se todas as formas minimalistas tivessem expressão suficiente para coexistir com ele, era certo que o mafifesto da visão, e do estar, seria vivido, pleno. E mais, salvava o mundo, expelia água, lançava energia, atirava luz. Ele mentia.

Porque ele acredita que a outra dimensão existe, espera só o momento certo e depois, espera o próximo momento.

É isso que ele vê e delonga uma revolução.

Interno, sabe que está deste lado interior, não sabe o segredo, busca a fórmula certa, erra, mil vezes. Externo, dizem que é decente de mais.

No Zodíaco eu sou a puta, que pariu.

2007-11-20T10:26:00.000-08:00

"Perigo? Eu rio na cara do perigo."

[The Lion King - Walt Disney]

El néctar de las lenguas - Eso de viejo mundo

2007-11-10T06:27:00.000-08:00

La devoción hacia con que ele no pensase en E.T.’s. Y bañado por el mar Mediterráneo no vivía Bossa. Más pies mojados de sal hace uruguaya que cura e también es curada. Entonces observaba plantas y animales, y construía. Formaba, hacia, imaginaba. Hacia.
Era como liberar los idiotas en mello social con lo mayor suceso arquitectónico que los cartesianos proyectos pueden hacer.
Hacia porque era impulsión, y al mismo tiempo, simultáneo o paralelo, era intersección. De movimientos técnicos, de eventos correctos: las personas-eventos.
El infalible cuando se está inserido en la temática turística, lo ser turístico. Y se se es turístico, se es evento.
La lógica de las intersecciones. Como maquina, forzado. Como catapulta, propulsor.
Las imágenes sobrepuestas en predios, los encuentros cuadrados, el laberinto de los encuentros de si.
No esnifaba cocaína porque trabajaba el día entero. Esnifaba cocaína y trabajaba el día entero.
No fumaba hierba porque tocaba bajo. Fumaba hierba y tocaba bajo.
No bebía Coca-Cola porque defendía alguna posición superior sobre la ingestión de líquidos. Defendía posiciones superiores sobre la ingestión de los líquidos y bebía Coca-Cola.
Era así, se estimulaba y hablaba que no, con contabilización: 12% de vino tinto, 13% de otro vino, algunas tragadas de hierva, varias tragadas de fumo.
Liberaba y por eso intervenía, y trasformaba en comedia, la tragedia temporal.
Eso de viejo mundo… las aventuras de Gaudí, la persecución de Dalí.
Loco de falta, lleno de cinema, desesperado do Mali, de Isamali.
Una ficción científica, sexual, de pene, de cúpula, de cápsula, de bala, de nave, de sobredosis de realidad para Paquistán alegrarse.

"¡Oh divino licor de la humildad, sereno como un verso primitivo!"

[Federico García Lorca]

Creche Branca

2007-10-15T09:20:00.000-07:00

Gustav Klimt - Danae

Não adiantava nada que usava, não podia mais que quisesse. Passava.
Não falava nada que podia, não vestia mais que usava. Voasse.
Não pensava nada que quisesse, não passava mais o que adiantava. Falava.

Não podia, não pensava, não vestia. Voava.

Voava tudo o que adiantasse, quisesse mais que falava. Vestia.
Quisesse tudo que passava, adiantava mais que voava. Penasse.
Pensava tudo que podia, voava mais...

Voava, voava, voava…
Passava, vestia. Pudesse...

Pudesse mesmo cada adianto, falado como pensado. Pena.
Quisesse mesmo cada pena, pensada como pudesse. Dito.
Dissesse mesmo cada pensamento?

Voava.

Obrigado por fumar

2007-10-04T07:37:00.000-07:00

A “falsa” idéia de glamour/rebeldia/arrojo que os mídia mantém durante tanto tempo associada ao tabaco continua a influenciar o seu consumo. As campanhas publicitárias, atraentes e bem produzidas, estão fortemente associadas à descontração e a sensação de liberdade, como se o cigarro fosse um estilo de vida que permite ao fumante desligar-se do stress provocado pelo dia-a-dia. A temática da postura social é outra sólida questão que a poderosa indústria do tabaco também argumenta perante aos seus consumidores; a manipulação psicológica embutida na publicidade de cigarros procura criar a impressão de que o tabagismo é muito mais comum e socialmente aceito do que é na realidade. A imagem super estética de segurar o cigarro, puxar o fumo e soltá-lo, é gloriosa para o cinema e produção imagética geral: uma bela imagem para pessoas belas.

Na Europa, o fumo do tabaco é responsável por um milhão e 200 mil mortes anuais, prevendo-se que, em 2020, este número ascenda a dois milhões. (*)

Tente parar de fumar e agradeça pelos que continuam, o que vale é a imágem.

(*) Fonte: Fundação Portuguesa de Cardiologia

W.C. *O digital para criança

2007-10-03T08:53:00.000-07:00

O banheiro social é o narcótico que desalenta e alimenta tanto a consciência ou o tóxico-nervoso, ou a moral entorpecida, a sanidade e a loucura.
É como se a alteridade, mesmo sem uso de estímulos (cafeína, cocaína, heroína, álcool, THC, ect.), fosse mesmo o próprio convívio em sociedade. O entrar no espaço onde se defeca a fisiologia humana é, talvez, o único lugar – de partilha tanto dos que pertencem ao sítio de moradia, como de qualquer um que adentre ao espaço (público ou privado) que tenha uma fossa – onde a realidade pode ser percebida e expelida naturalmente como excremento. A realidade percebida por quem se vê, utilizando o órgão genital ou se olhando no espelho. Você, o seu eu e a realidade úmida que o banheiro exibi.

O abstracto, o sonho, a esquizofrenia vestida de feltro, é mesmo a realidade duvidosa, questionada em origem, em desenvolvimento e em término.
Porque tudo é estético e é mesmo sonho?
Este conflito entre sonho e realidade existe em todos os níveis, do biótipo (existe mesmo uma sensação de realidade quando se está em solidão momentânea, o você e o você e o banheiro) ao total abstrato que a mente evacua.

Não, não é possível ser cursivo. Pode ser um género de psicose, ou o cultivo de expectativas a não-lógica da construção mental, porque a organização dos fatos parece sempre anteceder os hipercomplexos gozos.

Cague.

Urine.

Escarre.

Se olhe.

Bien venido!

badly drawn boy...

2007-09-25T11:47:00.000-07:00

...com um contra-senso perspicaz, perfeito.
Bordado de paetês e tinta para tatuagens o menino grita com manequim de loja, manequim de rua, de passarela e vai para festa e volta, vai para festa e volta.
Os contornos são delineados com aquarela-neon quando passeia e só passeia quando escorre cor.

Menino de linhas e sombras perdidas em arquitetura moderna, menino dos tempos mais próximos.
Menino descrito e representado achado em copo de gin, tónico do céu da minha boca.

Náusea de abstrato * A morte de uma árvore

2007-09-24T06:43:00.000-07:00

Tanto o começo do término como o início do fim contrariaram o nascimento pouco redundante da árvore. Uma árvore que nascera em costas humanas, desenvolveu-se desenhada em papéis caros, pintada de cores amareladas e brilhantes como a do ouro e morreu tombada e solitária, chorando leite-latex, num ato criminoso de seringueiro, dentro de uma floresta protegida por aborígenes, índios, nativos e pela desbotada frase "eu te amo".

Não é difícil imaginar a cena:

Foi uma discussão política. De cabo moral e nacionalista, a manifestação do gosto pelo desgosto e a publicidade de algo prematuro de mais para ter crescimento.
Começou com um questionamento sobre a felicidade estampada nos rostos dos que vivem em determinados países. Como se existisse uma contingência maior de pessoas tristes em alguns lugares e pessoas alegres em outros. Como se fosse mais atrativo para as pessoas que vivem em lugares onde existem mais pessoas tristes, gostarem de outras pessoas também tristes, e não necessariamente o inverso.
Ao final, a aparência triste nem tristeza era, era sono mascarado, água disfarçada de gazela. Mas até ai, uma copa verde e frutífera de olhos e óculos (existem dúvidas sobre esses frutos, uma suspeita de esterilidade) já havia oscilado. Como se em algum galho existisse uma criança em balanço de corda a tentar chegar no céu.
As palavras, a forma sintética de expressar as coisas, o vício pelo tabaco do aforismo foram como uma serra, um talho grosso escultor ou um grande forno carvoeiro que cuspiu cinzas em cima da maternidade do Além-Rio e em algum campo, bosque, floresta ou jardim uma árvore morreu.

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"Para os que chegavam, o mundo em que entravam era a arena dos seus ganhos, em ouro e glórias. Para os índios que ali estavam, nus na praia, o mundo era um luxo de se viver. Este foi o efeito do encontro fatal que ali se dera. Ao longo das praias brasileiras de 1500, se defrontaram, pasmos de se verem uns aos outros tal qual eram, a selvageria e a civilização. Suas concepções, não só diferentes mas opostas, do mundo, da vida, da morte, do amor, se chocaram cruamente. Os navegantes, barbudos, fedentos, escalavrados de feridas do escorbuto, olhavam o que parecia ser a inocência e a beleza encarnadas. Os índios, esplêndidos de vigor e beleza, viam, ainda mais pasmos, aqueles seres que saiam do mar."

Darcy Ribeiro

O homem escrito

2007-09-20T08:22:00.000-07:00

Ainda está vivo ou

virou peça de arquivo?

Sua vida é papel

a fingir de jornal?

Dele faz-se bom uso

se seu texto é confuso?

Numa velha gaveta

o esqueceram, caneta?

Após tantos escapes

arredonda-se em lápis?

Essa indelével tinta

é para que não minta

mais do que o necessário

a uma sigla no armário?

Recobre-se de letras

ou são apenas tretas?

Entrará em catálogo

à custa de monólogo?

Terá número, barra

e borra de carimbo?

Afinal, ele é gente

ou registro pungente?

Carlos Drummond de Andrade

O avesso

2007-09-11T03:49:00.000-07:00

Era de noite. Era de dia. Era de todos os possíveis tipos de estado. Sentado. Em pé. Era um sentido. Escuro, claro, quarto de bebê. Era lento, parado. Morto. Era veloz, rápido, instantâneo. Morno. Era preso em películas e livre em filmes. Vivo. Era alto, alongado, gritado e com sons de iniciação de programas de aparelhos eletrônicos. Era quando o caos orgânico era facilmente percebido quando a música era facilmente anunciada.

Era viciado em composições. Calcava e vestia. Digitalmente era angular, mas dependia do perfil, ou da luz. Era humano sim, não humano de cabo e rabo, humano. E colecionava outros humanos, ossos, como herói. Oh, ridiculíssimo herói!

Podia ser incomum, e era, coisa entre o exótico e o excêntrico, o cliché e o relaxado, desgastado, desbotado, limpo, Alípio-Dior.

Era geométrico e ilimitado. Inclinava-se, tentava ser detalhista e não importava com beleza física. Era argila, o mundo todo, de todo o mundo e de Raimundo.

Piscava quando era desejado, era fácil, portátil e levemente dobrável, chumbo com asas.

Desarrumado, era uma mala sempre aberta. Metódico, era uma frase de efeito. Filósofo, era um ponto no tempo. Touro, era do Trópico de Câncer.

Era náugrafo.

Era fotógrafo.

Era o apresentador.

Muitas palmas, uma veneração de gritos, foi ovacionado. Ele entrou – com aquele seu ar de estar suprimido e cheio, com uma respiração concentrada de yoga, cor azul celeste – apresentando a dor para o público.

- Boa noite, vos apresento a dor!

A dor, baixinha, redondinha, amarela, vinha dentro de uma frasco de vidro embassado, diria sujo, e se mexia rebolando, se contorcendo e sorrindo. Ela tinha rosto daquela personagem “Geleia” do Caça Fantasmas, só que em vez de verde, era amarela.

Depois de apresentar a dor, o apresentador apresentou o convidado. Não dava para saber ao bem como ele era, o que ele era, de onde vinha, era uma pessoa comum e se chamava Fotógrafo.

- O Sr Fotógrafo foi escolhido entre todos os nossos telespectadores, não, ouvintes, auditório, massa, todos! Como prêmio, vai ser rejubilado com a dor!

O auditório, os telespectadores, os ouvintes, todos, silenciaram. Era final do espetáculo e o grande número, o maior êxito de audiência, já era esperado.

De repente o cinema Pathé

Atacado, devorado pela multidão

Pulgas encerraram a matinê

Onde um velho filme de amor

Teimava em comover

A quem não tinha sono na escuridão

Não respeitaram

O velho charme do autor

Que ia sentindo aos poucos

O seu corpo-tela desaparecer

Fez-se alegre baile no Pathé

Elas dançam, pulam no ar

chupam o sangue de um

O peito, a pele, a perna, a alma de um

Sem se importar se o seu festim agrada ou não

Se era sua fome santa ou não

Se o seu delírio agrada ou não

Esmaga

Uma música de fundo, cantada por uma voz fina, mas densa, Marina Machado, entrava pelos ouvidos, olhos, boca, poros, aberturas (citada anteriormente n “as coisas, a nuca e o corte). O apresentador, com uma aparência bizarra e uma combinação de cores estúpida, olhava para o auditório, para a câmera, para o diretor, para o convidado, para a dor, simultaneamente, gargalhava internamente, mas só exprimia um sorriso amarelado e meio azedo. O Fotógrafo parecia estar com medo (mas quem não está?), apertava uma mão na outra como se quisesse que dali saísse algo mais sólido que o suor. Antes de subir ao palco ele foi entrevistado pela produção do programa, as imagens eram para as chamadas de intervalo. No depoimento gravado, o Fotógrafo deixava claro uma felicidade imensa por receber a dor, ao vivo. Por isso não se entendia a feição amedrontada, o que fazia todos questionarem um arrependimento.

O apresentador já estava impaciente com o frasco e com a dor nas mãos e queria finalizar logo aquilo. Amanhã era outro dia, outro programa, outro convidado, outra dor. Aqueles efeitos sonoros de trompetes, trombetas e palmas enlatadas ensurdecem todos os olhos do recinto e o apresentador pergunta ao convidado:

- Você, caro Fotógrafo, quer dizer algo antes de ser felicitado com a dor?!?!

O Fotógrafo, incompreensível, responde, quase sem ar:

- Minha parte oposta à superfície, minha parte principal, é mesmo o meu reverso.

As coisas, a nuca e o corte

2007-08-28T09:29:00.000-07:00

"A abertura, brecha sobre o insondável e o nada, ferida original do nosso espírito e da nossa vida, também é a boca sequiosa e esfomeada pela qual o nosso espírito e a nossa vida desejam, respiram, se dessedentam, comem, beijam."

Edgar Morin

do tamanho do mundo

2007-08-16T09:42:00.001-07:00

De todas as coisas, de todos os lados, de todos os jeitos, de todos os ventos, de todas as ondas, de todos as estrelas, de todas as aves, de todo relógio... alguma coisa aconteceu em 16 de agosto de 1985.

Peninsular Fado Music

2007-08-16T09:04:00.000-07:00

“O que é claro de mais não é interessante.”
Soljenitsyne

Num pólo extremo, um testemunha a excelência, no outro pólo, outro testemunha a sua falta.

Num trópico de vívidos pássaros, de terra quente, de árvores tortas, de gente fogo com cabelos flamejados, vivia um menino-urso-cascavél que cantava fado na beira do mar. Triste como música, sofrido como corte, egoísta como ele mesmo, parecia poeira, lembrava talco, simulava pó compacto e esperava por um momento único, um encontro.

Em outro trópico, numa península de azeitonas, uma embalagem de plástico conservava ao vácuo uma personagem de tijolos à vista, de cimento fresco, pintado de giz pastel. Aguardava a emboscada do momento, tencionava o mesmo encontro e queria viver experiências de harmonia de formas e encaixes perfeitos dos iguais pensamentos imperfeitos que suas emoções exprimiam.

Da mesma maneira que um caleidoscópio apresenta imagens que variam ao infinito consoante os movimentos que se lhe imprimem, eles sentiam, sem nunca terem se tocado, uma sensação que o conceito de sensação desconhecia, que as inúteis ruas desconheciam, que os sapatos velhos nunca haviam pisado. Nada explicava tamanha diferença, entre os outros, ninguém sabia o que era aquilo e seria séria se não fossem ilusórias as palavras e as imagens.

Quando um ouvia a música que o outro cantava, era como hipnose, ou neurose obsessiva, era como se alguma coisa estalasse, alguma força cedesse. Ambos paravam em frente ao nada, para lado nenhum, esqueciam das imundas reflexões dos mesmos pecados de sempre e nenhuma mão se erguia em defesa da sagrada parte do ser, do sagrado.
- Todo amor é sagrado?
Um questionava de um lado dois dos mistérios mais tecidos do arame farpado que entrecruzava o limite entre a paixão e o interesse que cercava a incerteza daquela história: o amor e o sagrado.
- Você ainda está ai?
O que era a verdade era a procura do outro. Uma imensa manhã que escurecia na promessa de caramujos, músicos, mágicos e maduros sabores. Uma agitação, uma bateria de gritos e um silêncio que nenhum som consegue penetrar.

Prisioneiros de um triste fado, separados por uma água-desfecho, o menino-urso-cascavél e o giz pastel evocavam uma vida, uma linguagem e um igual-desigual de tamanho propício cúbico, ou de algo inimaginável de mais para ser titulado como cargo.

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História imbecil para criança alienada que não finge prestar atenção à estupidez dos animais.

Samba & Sabão

2007-08-06T08:37:00.000-07:00

O tecido de contradições e contrapartidas foi, portanto, presenteado com um passeio pela lavanderia, ganhou dois botões de olhos azuis-esverdeados e uma costura de linha em algodão que enlaça a confecção do estofo crísico, mas soft. Por que o regador é, ao mesmo tempo, a fonte das fraturas, dos sucessos, das invenções, da neurose fundamental e, também arquiteto da graça. Separador por meio de água as partes úteis de um minério e lavador de labirintos e veredas de quem não tem mapa, àqueles ora flecha, ora alvo.
Se não se sabe mais, o que resta é acumular duração alcalina e purificar a quimera, o monstro e o caos. Todos limpos, banhados com cheiro de flor em banheira de louça.
Sem mancha as cores são honrosas.
Sem mistura não tem gracejo e a elegância de formas e o encanto luminoso se perde no ostracismo banal de estar in statu quo ante em tempo integral.
Lava música, asseia Sol, se rende à fazer amor a noite toda e parafrasear o sono matinal com deterGENTE.

"avisa que é de se entregar o viver"

Luminescências

2007-08-03T08:26:00.000-07:00

Aquilo que ilumina fica sempre na sombra e a consciência ainda continua global e indecisa.
Aquilo que Max Weber chamava compreensão, se chama de brain storing (armazenagem cerebral), por que nenhuma mensagem que chega ao espírito é desambiguizada em si própria.

A louca e a fada da casa são os mesmos combiustíveis silenciosos usados para mover o Logos, um moinho sem água.
Espere então, enquanto essa máquina artificial produz o princípio e o horizonte da loucura, a concorrência e o antagonismo personal é tanto mais complexo quanto menos estritamente determinado, dotado de autonomia relativa por partes. Aptas a combinar um conjunto de decisões-escolhas em função de um fim. Aptas a encontrar uma solução. Aptas a efetuar novas combinações.

O zumbido e a tristeza medem apenas a porção que é apreendida, não é Lacan?

Fullllenopléin

2007-08-02T09:40:00.000-07:00

Tentava abrir a porta com cuidado para não fazer alarde, mas acordava o dia inteiro com um suspiro sem ornatos. O que era aquilo? Dói se tocar?

Era uma partícula pequena de uma estrutura frágil, de hospedagem fraca, personagens vazios e descontentamento, descontinuidade e desespero.

Os amuletos são seguros.

Aproxime-se!

Não começa com tato porque não sinto nada.

Começe com ato.

Não termina com olhar porque não vejo nada.
Termine de enxergar.

Ele já não sente nada, há anos morre cego.

Devassidão, amores puros

2007-08-01T08:45:00.000-07:00

“Acabo por achar sagrada a desordem do meu espírito.”
Rimbaud

Não passa de procurar o sentido do fenômeno chamado deslocamento. Ir, vir; chegar, voltar; sair, entrar, ficar. Estar. O preenchimento dos espaços conforme o espaço dado. A inércia e o parasitismo de mãos dadas se movendo, indo e vindo. Veio. Vindo. Veio vindo. De lugar nenhum, com nascimento discreto matinal e êxito respiratório. Virou super star por ser pop e por ser pop virou super star, tipo protótipo de escolha existencial. Bailarinas de ínfimas perturbações do movimento de relojoaria da Terra em volta do Sol e a cultura do desentendimento, provocam revoluções daquele universo, que revela e fundamenta ideias: fragmentado, passado, engomado, godê e aberto a novas concepções. Se chama, se toca, se coça e se pega se procurando, e procura mostrar que a criatividade, a originalidade e a excelência tem a mesma origem que o desregramento, a vagabundagem e a desordem. E tudo procedido do prodigioso aumento de complexidades envoltas à todas e possíveis liberdades de acontecimentos. Seu nome é Anacronismo. Apelido: Loquens. Objeto: espelho. Elemento: filtro.

É visto como o rato do espetáculo, que rouba a cena. Quer dançar tango e gosta de dormir em quartos de pintores, de pornografia espalhada embebida em sexo: baralhos e periódicos. Voa cada vez que respira amor e constata em branco (e)leve águas de pensamento.

Vê com olhos por cima dos óculos, dementes de ambiguidade e indecibilidade, fundamental na relação entre o que se passa no interior e no exterior do espírito. Verdade de cor de cactos, engano seu o verde.

Se auto-organiza arrumando o epicentro da maior loucura da linguagem ou da Gestalt (forma) que aquela massa de modelar pode oferecer. Usa repertório modulado e se comunica a distância por um Call System.

Nem pensa em se completar gramaticalmente (queria mesmo era fazer yoga) busca ações, agentes, qualidades, objetos e práticas e se fermenta engolindo saliva, álcool ou água, a lógica do abstrado. Seu imaginário possuido lembra lançamentos, arremessos, aberturas, saltos, pulos e posição fetal e é a possibilidade de formular hipo-teorias, inclusive a do deslocamento.

" Carcará, mais coragem do que homem. "

Ελληνική αγάπη

2007-07-03T13:30:00.000-07:00

Fez uma bola de sabão gigante, para durar. Entrou no carro, com bandeira suspensa na orelha, verde, amarelo, azul, e o liquidificador de sensações, oportunidades e maluquices acionava a auto limpeza.
Difícil é ver e a visão desaparecer.
Intrincado ocultar o conto de fadas capilar, cada caracol, sua beleza e conseguir quebrar a linguagem com a própria linguagem.
Pode-se esperar, pode-se reviver, reinventar. O admirável circo encaracolado falta um espírito grego de uma luz e um ar urdido de memórias.

“Mil quarentenas”

O descomunal fenômeno do dionisíaco

2007-06-25T11:52:00.000-07:00

Então não arruma quarto, não arruma vida e fala de patos? Sim, são realmente os mais organizados e, se cair argola e nascer chaveiro, pendure.
Não é fingir, é mesmo ser, mas se bem que inventa, fabula, imagina e fantasia, mas é. Emprestar o corpo e doar uma vida. Agentes do ato, impostores do real, atletas da afetividade. Cria-recria, apresenta-represeta, interpreta. Todos os estímulos viram outros estímulos, individuais ou coletivos, utilizados de emoções para provocar emoções e transmitir emoções/idéias. Intervêm o olhar, o cheiro, a presença.
Nem precisa de palcos, nem precisa de palmas e que matéria (ou forma, depende do ponto de vista) é esta? Delira… e contempla a visão intuitiva das coisas, a visão intelectual da inteligência, os cavalos e os carros alegóricos, o reinado, o rádio, o falar na rádio.

Juízo dos loucos, a experiência altera todos os declives de tudo, por que a asa do anjo é torta, a roupa do rei é pequena, a tinta é fresca, o cenário é a cozinha, o figurino é uniforme... Porque se é ator.

Discurso sobre a Origem da Desigualdade entre os Homens

2007-06-20T12:30:00.000-07:00

Vejo um animal menos forte do que alguns, menos ágil do que outros, mas que, ao fim e ao cabo, é de todos o mais bem organizado.

[Jean-Jacques Rousseau]

Silêncio, por favor

2007-06-14T12:09:00.001-07:00

O amor em estado livre o prendia e o assegurava por todo tempo que a ampulheta pingava de areia os reservatórios de saudades, de espaços ocos e vácuos cônicos: eles se comunicavam entre si pelos vértices. É uma história de vida entre um menino e uma menina e uma distância nutrida por uma ideia à base de água. É um oceano inteiro de representações de um objeto chamado relação e um expediente diário do trabalho abstrato e da dureza física de sentir.

Canta de novo?

Emudece paulatinamente desde o primeiro de janeiro do ano fantástico. Contempla um resgate sem palavras, de obrigação lógica e de junção justa, e preocupa com ela. Quer saber o que ela fala, o que ela pensa, o que ela escreve, o que ela fuma, o que quer. E disse que era spanker porque prefere.

Ouve a história do cabelo cortado pelo Gus Barbecue e confirma que a pseudo-intelectualidade acha hospedagem na “opinião flexível”. Olha o Sol depois do vidro da janela, apoia o queixo em dois dedos e sente falta de apoio.
“Ai ele me perguntou se eu já tinha usado vermelho, eu disse que não, que nunca gostei. Então disse para eu soltar a mulher selvagem que havia dentro de mim e foi ai que meu cabelo saiu, de forma que dividido entre duas partes da cabeça, apresenta loiro e vermelho num espetáculo Wella.”
Nesse ou naquele tempo o amor para um só, demarcado entre todas as escalas de par, divisível por dois: número inteiro. Junto, ao mesmo tempo paralelamente, vai-se vivendo e curtindo, como conserva de azeitona em salmoura.

Caleja uma dor de pé que corre qualquer unidade de medida desmedida por dia para encontrar o encaixe perfeito fêmea. Endurece um líquido do interior dos olhos.

Acostuma com temperatura corporal mais fria. Suporta entrar como espião e olhar as fotos e se ver sempre. Sofre, aguenta.

Privado, com inclinação para arquitetura inacabada, ele é silêncio e compreende um significado que busca, que deseja e que persegue sem centro, mas que determina ser com todos os dois pedaços dessa fração, e que os dois fragmentos desse partido vivam urgentemente a década dos 20.

The New York Herald Tribune

2007-06-09T12:51:00.000-07:00

DESAPARECE A TERCEIRA PESSOA.
SEPARAM-SE OS IRMÃOS.

- É uma pinta?
- Não, é um sinal.
- Me mostra?
Segurou meu dedo e o colocou em cima da marca que fica no meio do tronco da árvore verde que nascera nas minhas costas esta manhã. Acordei sorrindo, com medo e com uma sensação confortável, engravidada na noite anterior e envelhecida por algum sonho. Sentia as costas geladas e pesadas, como se levasse um casco de tartaruga, uma canoa, ou mesmo penas e estrutura para essas penas. Era uma árvore, com copa verde e folhas frescas, sensível, diferente, e tinha gosto de terra na boca.
- É dia ou noite? Não me conte, por favor! Terceira pessoa? Terceira pessoa? Chame-a!
Perguntei e pedi ao mesmo tempo. Tempo. Ele sentou e começou a me explicar, tranquilo.
Começou dizendo sobre vestígios, sobre rastos, falou de marcas e finalmente quando chegou nos sinais, disse uma palavra de misericórdia, e foi ai que comecei a prestar atenção, a verdadeiramente deferir aos rogos do meu estado físico e abstrato.
- Repete?
- O que?
- O que disse?
- Eu plantei ai porque acredito que consegues carregar, sei que fica difícil para molhar, aparar as folhas secas, mas vou estar ao seu lado o tempo todo e lhe ajudo. Eu plantei o meu amor.
Eu sorri de novo, acordei mais uma vez e perdi o medo. O Sol já tinha entrado e acabado com a solenidade de regozijo, as folhas faziam barulho quando eu mexia, e quando eu me mexi, vi que era o mesmo, só que com uma árvore nas costas. A vida me testando. A vida ou essa voz, elas sempre se misturaram.
Estava pronto para sair do quarto e queria dizer algo, mas nunca consigo. A voz me escapa. A vida, a voz, eu sempre misturo. Sai. Carregando uma árvore e encarando o mundo como nunca, decidi entrar para o circo. Decidi atingir surpresas para todos os povos e falar mais, falava japonês, grego, alemão e até russo. Decidi fazer palhaçada na rua, sorrir no café antes de entrar para o concerto, espirrar de felicidade, como cão; borrar como tinta, esperar como cadeira, de assento e pontuar como gramática. Decidi ler romance baiano e pensar mais na produção de seres humanos do que no ser humano propriamente dito, decidi ter um filho e marcar o dia de resgate.
Sabia sobre antropofagia francesa, lembrava de algumas imagens de sapos presos/soltos, violoncelo e serrote.
- Que sei do que que serei, eu que não sei o que sou? Imbecil! Cinderela!
Comecei a sentir uma coisa estranha, minha segurança ia se perdendo e admirava o que os outros sabiam, isto de estar sendo. Falava japonês, grego, alemão e até russo, mas não codificava respostas.
Mesmo não sabendo o que ser em momentos do “sabendo o que é ser”, o momento que sei explica. Mesmo sabendo que falar que jornalista estudou e descobriu que a Bíblia é verdade, o momento do percurso continua sem mapa, mas com todas as indicações energéticas de sempre, com o mesmo segredo da busca que não se acha.
Me via pelos vidros e por qualquer superfície polida ou lisa com capacidade para refletir a luz, achava tudo muito embaçado, cada canto, todos os cantos: melodia autoral, os cães liberais, os círculos perfeitos, a compreensão da moda. A música agora engordava, os olhos extraviavam-se, o cabelo escurecia e a descoberta era a genética.
Continuo com uma árvore enraizada com partes ocultas, de radicais numerados e ensaio a cegueira de sobrevivência. Determino a calma nos passos e ando de passo leve para não acordar o dia, e afim de que a análise não se perca em pormenores, trato de dividir em cérebros ativos, gênios e história.
Se dizem que tem movimento começa assim: eu mudei. Se pedem palavras certas eu começo por “nada”.

Para Júlio e Alice

2007-05-22T03:04:00.000-07:00

"I'd love to turn you on..."

across the universe

2007-05-09T13:54:00.000-07:00

Perante fragmentos que me são alheios, como controlar a idéia de ser? Agora pensem, ou antes, sintam, intuam o que está por detrás, como deve ser a realidade se isso que vivemos é a sua aparência.
Está dificil ser consciente, na verdade há tempos que consciência do eu por mim mesmo virou clipe de “The perfect day” e o íntimo e privado da construção do meu mundo: espaço partícula-ar. Frequentar restaurante indiano também já não é mais tão seguro.
Discutir então o conceito de niilismo, tal como elaborado principalmente por Nietzche e Heidegger, virou encerramento de espetáculo verbal: “vamos falar de niilismo e terminar essa conversa?” Propõe-se dizer o que pensa, tenciona-se fazer o que sente, mas o cansaço é tamanho, e sobra olhar as estrelas e constatar que estamos sob um céu que chia, como uma televisão fora do ar. E as estrelas que vemos estão morrendo, brilham disputando atenção.
Pode ser interessante rezar e pedir alguém, alguma forma, alguma força, alguma vida, algumas palmas. Ou esperar que toda perturbação não passe de uma fita-cola velha e seca atrás de um manilha pardo, que saia com facilidade.
Tocar piano e falar cada vez mais baixo, narrar lugares conforme sua relação afetiva e descontar no próximo qualquer tapa ou espancamento mental que lhe for imposto, já é a coincidência repetida de toda visão de Sol. A babel interna que é demasiado sabida e do(ií)da convida.

O que ele disse

2007-05-09T12:53:00.000-07:00

“Estás a exagerar. É preciso ter paciência e acredito que não está preparado para isso. Acho que vais se fartar de mim.”
Ele disse isto quando olhava fixo para o que ainda não tinha conhecido como alteridade. Eu tentava colocar um CD dos Beatles e não conseguia. Eu tentava beber água e não conseguia. Eu tentava me explixar e não conseguia. Eu tentava demonstrar sanidade e não existia. Sentado na cama par da minha cama, eu me olhava e via loucura.

“Eu amo-te e temo perdê-lo. Quero estar consigo o tempo todo, mas não posso e preciso que me entendas.”
Ele disse isto no exato momento em que houve um pedido cuidadoso para que se aplicasse o espírito fixamente em algo. Eu buscava entendimento e deitava na verdura de relva do parque e fechava os olhos e via e ouvia um carrossel antigo, fruto imagético da palavra parque.

“Então já que achas que não vou ter paciência para esperar e se já estamos produzindo esse tipo de discussão, acho melhor acabar com isso.”

Ele disse isto um pouco depois de fumar um cigarro em três tempos e soltar a fumaça por todo quarto como se quisesse asfixiar algo antes que alguém fizesse com ele o que ele receava. Eu colocava meus pés de forma que os dez dedos se encontrassem e fazia uma borboleta com as pernas, por causa do caos.

Elevador

2007-05-02T12:17:00.000-07:00

Nessa história de literatura, o que dá vida é o enchimento, a paisagem. Milhões de árvores, todas as nuvens, todos os olhares e se é noite, muitas estrelas e orquestra de instrumentos. Mas nesse caso eu falo de uma escada, do começo e fim dela, dos seus degraus, da bola de madeira que fica no final do antigo corrimão e das mãos que correm espontâneas, que se rendem e se entregam.
Eu me entreguei completamente ao Mickey Mouse e me vendi a ser objeto de Disney. Era uma vez… uma noite e uma escada, com estrelas, com orquestra de instrumentos, com todos os olhares, nuvens, uma árvore de baixo da minha cama e nenhuma palavra trocada. Diálogo cardíaco.
Me dei conta quando já estava sem roupa, então não me dei conta de novo e olhava aquele olho caramelado como se ele nunca mais fosse me adocicar. A doce efémera possibilidade de contato em minutos antes das terras brasileiras serem descobertas pelo português. Isto é história?
Sim, queria ter feito tudo antes, dias antes e ter dado coragem às estrelas, que eram apenas um agasalho verde, mas nunca tinha observado pescoço de gente na vida, juro. Não houve como não ver, o pescoço, aquele. Era uma parte do corpo comum, ficava entre a cabeça e o tronco como os outros, como os de todos, mas era diferente, alterado. Levo as mãos à cabeça e escuso-me, nunca soube o que fazer com minhas mãos grandes.
Então disfarçar que não ficou nada é mentira, porque vejo aquele pescoço em slides e coço e lavo uma tatuagem de gosto que ainda não ganhou nome. Depois, as palavras fugazes, ganham forma de incentivo e de empurrão para uma vida tupi ainda não alcançada.
- Se prepare.
Foi a única coisa dita.
No mais, a rua é calma e a escada continua no mesmo lugar infrequente de baixo de uma luz de poste triste, que ontem choveu.

E já me ama, e já me pinta, e já me ganha

2007-04-30T08:08:00.000-07:00

Bate na minha porta bêbado todas as noites, desde quinta-feira, com cheiro de insensatez e cigarro e com um postal do Salvador Dali dedicado ao amor por mim.
- Ouve essa música? É quando o “Edward Mãos de Tesoura” corta o gelo e faz neve, lembra?
Lembro... quando tudo parecia sonho verde e observar era respeitar o momento propício para a inspiração. Agora, arranho minha cara numa barba e quando me atento à música já é “O Piano”, e ao cheiro, um incenso de ópio. Os artistas, sempre motivados por alguma comoção moral, e a vida, por qualquer um que aperte a bunda dos anjos.
Há cerca de cinco mil anos, pinturas onde aparecem acrobatas, contorcionistas e equilibristas, foram descobertas na China, partindo daí uma hipótese do surgimento da arte circense. Há cerca de 15 minutos ouvi uma proposta:
- Quero um filho seu, pintor/escritor.
Ele nem lembrava da última vez que tinha feito algo pela última vez, mas foi a primeira vez que amou, amor-amor, de picadeiro.
O sexo é um “Globo da Morte”, com sua adrenalina, seus ruídos e emoções; a confiança é o “Trapezista”; o “Atirador de Facas”, o cuidado; a mágica é a mágica e a “Assistente” é aquela mesma figura de formas esculturais, vestida por um maiô que demarca cada curva de seu corpo e com insaciável disposição para distribuir sorrisos.
O fantástico circo dos palhaços... o palhaço?
- Tira os óculos e a roupa.

A porta

2007-04-26T04:53:00.000-07:00

I
Ouviram do Ipiranga as margens plácidas

De um povo heróico o brado retumbante,

E o sol da Liberdade, em raios fúlgidos,

Brilhou no céu da Pátria nesse instante.
Se o penhor dessa igualdade

Conseguimos conquistar com braço forte,

Em teu seio, ó Liberdade,

Desafia o nosso peito a própria morte!
Ó Pátria amada,

Idolatrada,

Salve! Salve!
Brasil, um sonho intenso, um raio vívido

De amor e de esperança à terra desce,

Se em teu formoso céu, risonho e límpido,

A imagem do Cruzeiro resplandece.
Gigante pela própria natureza,

És belo, és forte, impávido colosso,

E o teu futuro espelha essa grandeza
Terra adorada,

Entre outras mil,

És tu, Brasil,

Ó Pátria amada!
Dos filhos deste solo és mãe gentil,

Pátria amada,Brasil!
II
Deitado eternamente em berço esplêndido,

Ao som do mar e à luz do céu profundo,

Fulguras, ó Brasil, florão da América,

Iluminado ao sol do Novo Mundo!
Do que a terra mais garrida

Teus risonhos, lindos campos têm mais flores;

"Nossos bosques têm mais vida",

"Nossa vida" no teu seio "mais amores".
Ó Pátria amada,

Idolatrada,

Salve! Salve!
Brasil, de amor eterno seja símbolo

O lábaro que ostentas estrelado,

E diga o verde-louro desta flâmula

Paz no futuro e glória no passado.
Mas, se ergues da justiça a clava forte,

Verás que um filho teu não foge à luta,

Nem teme, quem te adora, a própria morte.
Terra adorada

Entre outras mil,

És tu, Brasil,

Ó Pátria amada!
Dos filhos deste solo és mãe gentil,

Pátria amada,Brasil!

Fatum, um destino mágico

2007-04-24T12:48:00.000-07:00

É para escolher uma imagem. Então escolho a de uma princesa perdida dentro de uma universidade construida por Oscar Niemeyer, procurando... procurando… Não, escolho a imagem de quando esta princesa encontra o que procura, isso, escolho essa imagem.
Foi só dar uma mão, ela ganhou um corpo inteiro, com coração cheio e medroso. Abraçado, admitido de vida de como viver num castelo comodo, de um cômodo.

É para escolher um momento. Então escolho o primeiro, um fuga folclórica londrina… Não, escolho o último abraço dado na rodoviária construida pelo mesmo Niemeyer, escolho esse momento.
Foi só dizer “um” que mais brotos de uma respiração que não se conheçe - nem os homens, nem os animais, nem as dores – encheu um colo pintado de Dálmata.

É para escolher. Então escolho viver sempre em monarquias, ao lado da soberana de um principado sem lógica, sem rumo, distinta de sentimentos exclusivos.

Seu Rei mandou dizer? Ainda bem.

::presentedeaniversário::

Avião

2007-04-21T15:43:00.000-07:00

Será que vai cair?
Reza.
Será que vai chover?
Pede.
Será que vai voar?
Fica.
É um pássaro?
Não.

Reza a volta dela!
Caia.
Pede gotas dela!
Chove.
Fica e busca ela!
Voa.
É um pássaro?
Não.

::presentedeaniversário::

O século das luzes - Paralogismo da simplicidade

2007-04-19T13:39:00.000-07:00

Quando perguntaram se ele acreditava em visões sobrenaturais das coisas passadas, presentes e futuras, ela respondeu por ele: "a bola de cristal explode!"

A reflexão sobre a gênese das idéias, das convivências e de conveniências desemboca no exame de algumas funções peculiares do avaliar, do se avaliar e do perceber, que quando se ouve um “aproveita para se conhecer”, a imagem de um Camel, um cavalo, uma Coca-Cola, uma fazenda e um telemóvel sem sinal, se transforma numa intervenção combinada de sensações (caso das qualidades sensíveis ou do espaço) e de uma próxima reflexão.

Sim, a corrosão da distancia é espírito ativo na formação das idéias complexas. Mas quando se é convicto de algo do tipo ELA ME VIVE E POR ISSO EU VIVO, tudo se regenera, se reorganiza, se restaura, melhora e se torna leve, mesmo efêmero, com colete à prova de balas, leve... de coração pintado.

Como?
Fumo.
Tomo café.
Bebo.
Falo de cinema.
Leio Immanuel Kant.
Escrevo.

A razão humana é impotente para conhecer o fundo das coisas, sem austeridade e regularidade é necessário sonhar, criar, recriar, devanear, chupar, dançar, lamber, abraçar, enfiar, balear a vida e isso virar... motivo, causa, dever, argumento, justiça, relação entre grandezas.

A proposta é alterar a vida.

A cena, ou o ato, é o seguinte: construa uma cápsula, dura e forte, obstinada. É necessário que ela tenha aparência de abrigo e resistência de amparo e pode-se utilizar privilégios concedidos e favores gratuitos. Disponha, de materiais recicláveis, como corpos humanos; objetos decorativos, como quadros cubistas e edredons usados por casais da “sorte do amor tranquilo com sabor de fruta mordida” (as capsulas ainda são piegas e cafonas).

Após o apito, corram para perto de pessoas que possuam olhos claros, de preferência verdes e de preferência que tenham miopia e que usem óculos, de preferência também verdes. Prefira estéticas desajuizadas, aspectos de gente doida, figuras bizarras e mãos que criem fantasia, seja aquarela ou pixels, o importante é ser fantasia. Manifeste agrado por cheiros doces misturados ao tabaco e ofereça uma planta para a escolha.
Pergunte sobre a palavra “explosão” e em seguida pergunte sobre a palavra “implante” e instigue comparação entre as duas quantidades comensuráveis, a ligação entre pares de elementos e o quociente disto.

Depois da seleção, examine o conhecimento empírico e o conhecimento puro de algumas características básicas do entendimento humano (ensaie esta parte em casa), fundamente matafisicamente sua racionalidade e faça perguntas simples como: Você vive por que?

Abrace, beije até a exaustão do encaixe e depois passe para o segundo exercício: reproduza aves e falsifique voos:

A mãe lia uma reportagem sobre aves e ligava cada filho à uma espécie. O único filho homem, do meio de três, era águia, branca. Segundo a mãe ele possuía braços longos, portanto grandes asas, pernas longas, voava alto e queria ver tudo do alto.
No fundo o filho nunca se sentira como águia, das mais possantes e corajosas aves de rapina, pensava ser um canário, ou um beija-flor, sua amiga mais próxima era beija-flor e ele se encaixava no “pessoal”. Bastou a mãe dizer, ele adquiriu perspicácia visual inacreditável. Já estava longe, a águia tinha voado alto e a mãe pedia para que ele voltasse um dia para casa, para o ninho.
- Minha águia branca…
Suspirava e chorava, e sorria, e sabia como o filho águia se sentia. A mãe se identificava em todos os voos e desfrutava junto cada visita ao céu.
- Passarinho, que som é esse?
O filho-águia, das alturas, tinha visão dramática para o que supostamente parecia ser o paraíso, indagava cada um que podia compartilhar da relação feita pela mãe.
- Somos todos pássaros! Aproveitem o vento, aproveitem as asas, voem!
Avante, o filho-águia soprava no rosto das outras aves, contornava os desenhos de nuvens com o dedo e tinha asas abertas, força e coragem para qualquer rumo de paz.

“Voa, canarinho voa
Mostra pra esse povo que és um rei”

A clorofila de um rapto

2007-04-12T04:05:00.000-07:00

Ele foi abduzido por extraterrestres, voltou ileso e sua veia artística desde então passou a ser a artéria. Cismou de colecionar unicórnios e começava a gostar das exóticas Baleias Narwhal, aquela espécie cercada de lendas devido ao seu dente modificado disposto em espiral, como um chifre na cabeça.
Comia somente hortaliças e vegetais cortados, cozidos ou crus, e qualquer coisa que parecesse natural pela embalagem, era um ser hodierno e após o contato extraordinário superior à natureza, gozava de amor.
Amava tudo que tocava e tudo que via, ele amava. E sentia que algumas cores e algumas flores detinham de belezas antes nunca observadas, principalmente as de pigmentação verde, absorventes de energia radiante da luz solar.
Ouvia Janis Joplin e Fitzgerald, simultaneamente e intercaladas, e as imaginava em conversa íntima lésbica, ou em um dialeto grego falado na ilha de Lesbos. Propunha orgias aos amigos e sugeria deboche, devassidão em qualquer discurso maior. Estava desequilibrado sexualmente, era uma “masturbação existencial” (*).
- Tudo bem, silêncio e gemidos nas duas primeiras horas.
Falou isso em um bate papo informal ao ser perguntado sobre poesia.
- O que dizer sobre poemas mudos? Se há gozo em silêncio, gemidos moribundos, sussurros no infinito?
Fazia força para não pensar na sua outra metade. Tinha perdido uma na abdução e às três horas da tarde lembrava do contato sobrenatural a partir de um objeto encantado que ela punha entre ouvido e boca.
Testemunhava corpos circulares e translúcidos e contava os atrasos de serviços públicos banais, como filas de banco e atendimento de correios. Dormia se achando uma massa de modelar escolar cor-da-pele e sonhava com séries de degraus e elevadores.
Um dia, ao tentar chegar ao destino cívico-alado do seu amor inseguro e verde (olhos e óculos), analisou 10 minutos, porém, como há diferença na contagem de tempo entre os mundos, nem vestígio de proximidade, mas profetiza: “Assim diz o Oráculo: esta porta se abrirá".

(*) theworldinmyspoon.blogspot.com

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"Não tem limite para a criatividade, já que nosso objetivo foi utilizar a tecnologia para reproduzir emoções", explicou a designer Francesca Rosella, que criou a Cute Circuite com seu namorado, Ryan Genz, inventores da Hug Shirt (camiseta que abraça). A peça tem sensores que vibram e aquecem quando acionados via tecnologia Bluetooth dos telefones móveis. O carinho virtual chega em um software especial instalado no portátil, como se fosse uma menságem de texto e o usuário veste a camisa e aceita o abraço.

http://g1.globo.com/Noticias/Tecnologia/0,,MUL20570-6174,00.html

Antropologia Audiovisual

2007-04-10T10:12:00.000-07:00

Baraka (1992) - Filme documentário experimental, dirigido por Ron Fricke, cinematografista de Koyaanisqatsi, o primeiro da trilogia Qatsi, de Godfrey Reggio. Mistura vida, numa busca para que cada quadro consiga capturar a grande pulsação da huminidade.

70mm colorido, em 23 países: Argentina, Brasil, Camboja, China, Equador, Egito, França, Hong Kong, Índia, Indonésia, Irã, Israel, Itália, Japão, Quênia, Kuweit, Nepal, Polônia, Arábia Saudita, Tanzânia, Tailândia, Turquia e EUA.

http://www.mpimedia.com/NewReleases/BARAKA/INDEX.HTML

http://www.spiritofbaraka.com/baraka.aspx

Beto analfabeto

2007-04-09T08:10:00.000-07:00

"O teu destino deveria ter
passado neste porto
Onde tudo se torna
Impessoal e livre
Onde tudo é divino como
convém ao real."

Sophia de Mello Breyner

A lembrança mais antiga que Beto tinha de quando era criança é de querer trabalhar com palavras. Ficava fascinado quando as via impressa, sua mãe parava o carro para ele ler os out door’s na época de alfabetização e o próprio alfabeto já foi motivo de uma tese nunca publicada, tamanha pretensão argumentativa.
O som articulado formando uma significação já o ofereceu e retirou tanto, que hoje elas, as palavras, são absolvidas, disponíveis e mostruário de uma pessoa que parece não saber escrever. Sim, ele é Jornalista, por vocação e formação, retrata acidentes, mudanças de lei, posses e destronos, entrevista gente famosa, escreve ensaios sobre teorias alemãs, mas fala de amor e de dor, clichê demais nos dias de hoje.
Além do amor pelas palavras, e pela escrita e reticências, Beto sempre foi apaixonado por movimentação artística. Enquanto criança, inventou o “Túnel do Terror” no quintal da sua casa. Funcionava da seguinte forma: ele fantasiava os amiguinhos – da rua Camélia, no bairro Sagrada Família, em Montes Claros-MG/Brasil – de monstros e recrutava sua irmã mais velha para ficar no portão, recebendo 10 centavos de cada pessoa que viesse prestigiar o espetáculo. Os visitantes entravam na casa de Beto e percorriam o quintal, jardim e áreas externas e em cada lugarzinho existia uma criança com perucas e dentes de vampiros que ficavam a uivar e emitir sons amedrontadores. Não era mesmo muito assustador, mas Beto ficava feliz por ver em uma semana a casa cheia. Depois tentou o circo, e os mesmos amiguinhos de rua tinham, cada um, personagens do mundo fastástico. Era bem diferente de um anfiteatro circular onde se contemplava ginástica, equitação, acrobatismo e etecétera, dessa vez era na varanda da frente de sua casa e ele já não cobrava mais, era gratuito e claro, mais receptividade do público.
Depois tentou a sétima arte, sim, Beto quando criança também queria fazer filmes. Escreveu um roteiro, que era meio parecido com o “The Goonies”, filme que passava sempre na “Sessão da Tarde” e que ele adorava. Criou personagens e respectivas falas à elas e seus amigos da rua Camélia mais uma vez aceitaram a atividade. Eu lembro que o Beto se chamava “Allen” e sua irmã mais velha (sempre companheira) se chamava “Punky”, in memorian à “Punky Brewster a Levada da Breca”. As filmagens iam se realizar no Zoológico da cidade e foi tudo marcado para ser um dia de piquenique, em que todos levassem mantimentos para um dia inteiro de gravações (tinham várias cenas noturnas na trama). Mas no dia da filmagem com tudo pronto e falas decoradas, o amigo responsável por arrumar a filmadora não conseguiu e não foram feitas as filmagens, mas aconteceu o piquenique do mesmo jeito e Beto foi criança.
Por falar em ser criança, Beto foi em alguns momentos, muito, mas observava, opinava e comportava várias vezes como adulto moralista. Criança metida a gente grande é sempre chata e Beto era uma criança chata. Superprotegido pela mãe, ele andava empacotado dentro de casa, calçado e vestido sempre para guerra, sua mãe morria de medo dele cair e se machucar, é, cair assim, como toda criança cai. Ele tinha aparência feliz, era uma criança feliz, com seus “Comandos em Ação” da Estrela para brincar, seu carrinho de rolimão, vídeo-game, a inovação da computação, Lego e claro, o caderno e o lápis, sempre preferiu escrever de lápis.
Quando ele chora, ele escreve, quando ele ri, escreve, e anda com um bloco de notas desorientado dentro da mochila e mais sete canetas, três em um bolso lateral e outras quarto no outro bolso. Escreve tudo que vê e devora entender o que cada termo significa, em um contexto, em um contexto dentro de uma referência, de um intertexto, das músicas, dos nomes dos filmes, das falas das personagens dos filmes, da literatura bagunçada em cima da sua mesa e cama e chão. A totalidade de pensadores e de palavras que esses pensadores escreveram deixa Beto enfeitiçado e mais calmo e mais útil.
Ontem, reunidos depois do almoço de Páscoa, Beto propôs uma brincadeira à todos: que cada um dissesse a primeira e última impressão que teve da pessoa que tirasse no papelzinho, tipo amigo oculto. O prêmio, era uma descrição, uma exposição circunstanciada de primeira vista e mais recente conjunto de pensamentos e sentimentos formados pela tal pessoa. Beto recebeu tantos elogios que se emocionou, ele se emociona fácil, se comove.
A questão é a imagem, sua loucura e pertubação. Beto tem sentimento intenso por representações, reproduções ou imitações de formas. Por figuras, estampas, retratos, efígies, alegorias, símbolos, idéias, semelhanças, divindade ou santo, ótica real ou virtual produzido por lente, aparelho ou sistema; pela representação do espírito da imaginação; pela reprodução mental de alguma coisa ou alguém não presente, pelo sentimento criado por um autor, músico, artista através de uma obra de arte. Eu acho que Beto é louco, e feliz, amável e criterioso: sensível.

Dr. Macalini, eu descobri!

2007-04-04T07:51:00.000-07:00

:é verdade.

acho que a vida anda passando a mão em mim.
a vida anda passando a mão em mim.
acho que a vida anda passando.
a vida anda passando.
acho que a vida anda.
a vida anda em mim.
acho que há vida em mim.
a vida em mim anda passando.
acho que a vida anda passando a mão em mim

e por falar em sexo quem anda me comendo
é o tempo
na verdade faz tempo mas eu escondia
porque ele me pegava à força e por trás

um dia resolvi encará-lo de frente e disse: tempo
se você tem que me comer
que seja com o meu consentimento
e me olhando nos olhos

acho que ganhei o tempo
de lá pra cá ele tem sido bom comigo
dizem que ando até remoçando

(Viviane Mosé)

Como se chama quando se sente?

2007-03-27T04:33:00.000-07:00

"Apresentam-nos a linguagem dos primeiros homens como línguas de geômetras e verificamos que são línguas de poetas (...) Não se começou raciocinando, mas sentindo." (Rousseau, 19773)

Queria avançar para o começo e chamar todos os verbos de ser, porque houve um tempo movimentado demais e se acostumar com lástimas não rima com poesia.
A tentativa portanto se baseia em experimentar a extravagância e perturbar as admissões, quando pessoas te chamam de maduro, de bonito, de inteligente e são anestesiadas e falam sem pensar. Talvez nunca tenham cortado o dedo, ou perdido um dente, ou mesmo amado. Ai o espírito vira uma sentença, a reflexão uma fantasia e o ato, vira o próprio sentimento.
As análises agora vão partir da natureza e as mediações vão ser estabelecidas pela cultura entre o sensível e o inteligível, mas desconfiem das evidências fáceis assim como dos modelos que exageram em querer parecer com a realidade. (Eles, os modelos, escondem muito bem suas estruturas).
Assim, sentir não pode ser real, não deve resultar de caráter relacional do pensamento e como tal, é obrigado a surgir de um golpe só.
Se a significação é uma relação entre termos, entre significantes e significados, declaro o universo paulatinamente uma poesia metalinguística e disponho de uma praia inteira para “supor” perceber por meio de qualquer dos sentidos.
(eu) me abismo.

"Ai menina, pensa cor de rosa!"

2007-03-26T04:58:00.000-07:00

“Atenção, atenção, herbicida, solicitam-te junto à cabine de som!”
“Atenção, atenção, herbicida, solicitam-te junto à cabine de som!”
Saiu ligeiro e célebre, como quem tem realmente algo a perder.
- O que foi, me chamaste?
Era uma carta, uma caixa, era uma encomenda. Naquele barulho todo, retirou o lacre que guardava o condicionador da curiosidade e voltou para perto de quem conhecia. Era o gênesis da Madonna que se ouvia na hora.
- O que é isto?
O primeiro de todos a perguntar, disse. Em seguida, todos com a mesma indagação.
- Abre! Abre! Abre!
Um coro coral de súplico e incentivo rogava alto. De repente, uma multidão de desconhecidos implorava para a abertura do volume que quando se sacudia, nada balançava. Era leve e embrulhado em papel machê leitoso com ilustração do amado Lautrec.
A fita que envolta enlaçava, terminava em nó. Foi ai que lembrei daquela discussão dos nós e laços e por um lapso, terminei por esconder o embrulho e sorrir amarelo do tipo “acabou a brincadeira”, ou “a bola é minha e ninguém brinca”.
Todos já prestavam atenção numa bailarina limitada em ofertas e foi quando sai de perto e levei a caixa.
Na escada, uma louca adepta à filosofias ou sistemas dos que não tem fé no progresso moral e material, na melhoria das condições, disse para não abrir.
- Jogue isso fora, é sério, olha onde estamos, têm marroquinos no recinto! Amedrontado pelo terror cômico, gargalhei bêbado e esqueci qualquer regime político assinalado por perseguições, prisões e morticínios. Continuei a subir as escadas e pensar: “Será que é presente do Chopin?”

Influenciado por Lennon e McCartney

2007-03-21T15:12:00.000-07:00

Eram três harmoniosas notas, apenas. Ela já sabia que quando a gaita tocasse… pronto.

Naquele dia tinha sonhado com casarões antigos e com gargalhadas e antes disso assistido a filmografia perturbada do Larry Clark. Pensou alto sobre formas de chegar mais rápido à universidade e recebeu olho torto daquelas velhas de casacos velhos e pigarros velhos, que andam nas ruas pela manhã e observam coisas que só a geriatria censura.
No mesmo dia sorriu de leve quando se imaginou no lugar da negona maravilhosa de Aquarius, do “Hair” e disse não fornecer o Rasta à nehuma promessa recíproca onde duas ou mais pessoas, que sustentam opiniões diferentes, se comprometessem a entregar determinada quantia ou objeto àquela que tivesse razão.

Ainda nesse dia tentou parar de fumar e se viu mais uma vez chupado pela embalagem do Marlboro. Correu para pegar um autocarro e acabou ganhando uma boleia. Bebeu leite estragado e comeu bolinho de chocolate de 65 cêntimos. A alimentação toda de microondas nesse dia tinha sido a mesma.
Sentiu raiva da onomatopeia irritante que sua amiga cismava em empossar natural e foi à uma fazenda onde se produzia vinho do Porto fotografar máquinas de ar-condicionado. Tocou gaita cinco vezes e tentava achar a mesma harmonia de três notas que terminava “Um dia”.
Teve vontade de chorar, mas mostrou aspecto agradável quando viu um labrador gordo tentando apanhar uma borboleta no meio de uma praça com o Sol fino e focado na escada onde sentada, uma menina desesperada parecia terminar o namoro, e o namorado, de cabeça baixa, parecia não compreender. Entrevistou um diretor de companhia teatral e admitiu lições de vida, do espelho da vida, da alteridade da vida e de como a vida tinha a aparência de um caixilho de madeira, metal ou massa consistente, para guarnecer quadros, espelhos… e de como o teatro era esse espelho simples/complexo da vida.
Quando era noite e tinha fome encarou novamente a radiação electromagnética e depois tocou, por baixo da mesa, nas mãos dos olhos mais verdes por baixo dos óculos mais verdes do inspirado vanguardista que deixava flores e plásticos no suporte da televisão da cozinha. Antes de dormir lembrou que Basquiat morrera por overdose de heroína, resolveu tomar um chá amarelo e rejeitou a possibilidade de ir ao mega supermercado no dia seguinte. Deitou com o Mickey Mouse e trouxe a memória um sussurro de slogan do McDonald’s.
Dormiu no chão como uma criança cansada de tanto procurar a saída do labirinto e sem migalhas suficientes para regressar.

A militância do balé da utopia

2007-03-11T13:47:00.000-07:00

O corte de cabelo é militar depois de guerra, barba por fazer e alguns arranhões.
O homem é moderado, homem destes tempos.
O All Star é bota sujo e os cadarços são apertados e azuis.
O tipo de música é jazz, blues, rock e Chopin, alá Francisco Buarque de Holanda.
O animal é cobra, de Cascavel no Paraná do Brasil.
O mundo é mais bonito com Sol.

Era uma bailarina que acompanhava com atenção o que a segunda voz da Leslie Feist fazia em cima da primeira, e tentava com isso formar uma ciranda de sons internos que só ela ouvia. Sentava na sacada Além-Rio e fumava cigarros incensos de cereja enquanto massageava ela própria seus pés massacrados. Adorava o sofrimento físico e o prazer que pequenas e grandes dores lhe davam. Era punk.
Na mesma sacada o militar também fumava, e tomava café, e fumava e tomava café, e ouvia o barulho das águas do rio próximo e dos passarinhos que deixavam o mundo mais bonito e o mundo bonito piscava para o Sol.
Quando o clima era o mais delicado, de cores celestes e listras em tons de beringela, divagava sobre o éter e sobre cenas onde pessoas inalavam o gás, absorviam sentimentos e aspiravam alegrias. A bailarina só era etérea nos movimentos ritmados dos grandes concertos: postura ereta, verticalidade corporal e simetria, nas sacadas se alterava quando era visível que algum companheiro de fumo não tinha gã, não dava corpo ao suceder.
- Atentos! Vejam isso tudo! São pontes, são águas, são sons… é gente!
Todas as tardes. Escolhia o por do Sol, era o horário certo de encontrá-la na sacada. Presumia-se que o dia de Sol tivesse sido aproveitado por todos.
- Mas não são todos os dias dias de Sol.
O militar sabia que não era permitida tamanha tropicalidade, dias de Sol permanentes, períodos de dias de Sol, era impossível.
A bailarina funcionava como líder daqueles que iam à sacada e a militância em busca dos dias de Sol aumentava a cada dia. Era uma eslovena esportista e fumante compulsiva, uma grega estilosa e antipática, um português ouvinte e inerte e outras nações e outras pessoas com não mais que dois adjetivos. Todos os encontros, casuais, pediam nozes quebradas de argumentos sobre o que seria enfim esse “dia de Sol”. Cada um opinava e nada satisfazia a opinião da bailarina, ao passo que ensaiava para nadar com cisnes no lago que tinha como visão frontal da sacada. Estava cansada de tanto dizer sobre sentimentos, sensações, sensibilidade, percepções e tudo que envolvia o conceito formado para claridade no dia.
Ela passava horas a olhar para cada um, mudava a música e imaginava os devaneios da vida cotidiana que os engolia.
O militar deixava a barba crescer e pedia com piedade abraços de semelhantes. Às vezes conseguia beijos-testes de quem estava à flor da idade e do período experimental. Se continha, não descuidava da vida e via sabor em cada aventura.
Ele o entendia, ela o entendia. Ela bailarina, ele militar. Mandavam os tratados e os compêndios relativos às ciências que estudavam a Terra irem embora por acaso e pura cisma e tentavam versões acústicas de algumas luzes que só os dois viam.

Da coçeira aos problemas de nutrição intelectual

2007-03-06T14:00:00.000-08:00

Tentou ligar continuamente: 9-9-6-7-6-5-3-2. Não obteve resposta, nenhuma das vezes. Desligado, ocupado, impedido, desprendido, avariado, bloqueado, cercado. Ao passo que analisava atenciosamente o barulho das moedas dentro dos telefones para estabelecer as semelhanças ou diferenças ou relações. O que faltava, o que era certo não existir, a ausência de um pedaço, uma metade, um complemento, o que fecha e finaliza.
Faz tempo, mas era escondido para haver divulgação somente entre o que é revelado como intervalo dos complexos de faculdades afetivas e a escolha de dizer que “vivo”, quando faltam palavras mesmo para quem nasceu querendo saber de todas.
Passa os minutos a pensar em tudo duplicado para dois e olhando para fotografias remanescentes de momentos que se tinha noção de felicidade, mas que agora parece que nem faz coçeira, a felicidade coça sem absolutamente incomodar. Está riscado de unhas e não se cansa de procurar o lugar da coçeira. Tenta a parte esquerda do peito, dizem que por lá existe mais do que se pensa como músculo. Tenta a cabeça, porque é lá onde tudo começa e termina, sensações, movimentos voluntários. Tenta os pés, já que foi por eles que se andou para longe. Esfrega objetos pontiagudos em tudo, nada coça.
O invejável é que aqui não se sente coisa parecida, nem coçeira de fitar os olhos. Se esse amor realmente não existisse, havia de ter cientistas alemães desesperados na criação de moléculas organizadas para rebanhos de cobaias afim de sentir, sentir algo indescritivelmente simples.
As lâminas que cortam nesta hora são os pensamentos vagos sobre a geografia física, a humana já foi entregue à sua verdadeira dona. É como anular todo território e escolher um corpo.
Forneça 12 motivos.

Limbo

2007-02-28T15:55:00.000-08:00

Entrou pela porta e falou logo que queria me namorar, assim, sem pedir licença, de forma sistemática, propagandista e polemista. O cuidado veio depois, quando perguntou a essência do incenso e pediu cores, todas elas.
A combinação era Amélie Poulain, verde e vermelho, dei o que pude.
Por ter convívio livre com os fenómenos ópticos provocados pela ação dos feixes de luz (as Artes Visuais), começou lentamente a pintar-me. Escolhi branco. Branco de fita de amarrar em pulsos.
Reformista, queria mudar-me mas não queria mudar-se e eu pedia consolo e dizia não suportar por muito tempo números, ou bites. Do outro segmento poligonal, imensos significados comuns surgiam e já era sentido ciúmes de vento, de passeios, de farmácias e do cotidiano assíduo que eu não tinha.
Comecei a ser fixo no século em que a liberdade foi proclamada e a ilustrar com profundidade espacial os primeiros planos que tinha visto na vida, fiz gotas de uma cor que ainda não tinha existência, uma pérola imperfeita. Estava nas paletas de aquarelas barrocas e nas casas de tinta, mas ali, ainda mal se sabia que amarelo eram os submarinos.
Quando teve mesmo de conjugar o tempo do verbo de permanência… eu fiquei, e fico, e volto de novo, e viro o avesso, e tiro o pó, e pulo de ponta, e sacudo o farelo, e acumulo mais poeira.
A alegria que vira abóbora à meia-noite – quando o monitor da sala onde o mundo e a mãe brotam em estruturas de vidro e caixas pretas com ratos – se disfarça de pessimismo otimista por falta de razões e crenças, e antes de dormir até pensa em se chamar Voltaire, tocar violino em sacadas e colocar a cabeça entre ombro e o pescoço querendo achar um lugar confortável.

Fantasporto

2007-02-26T08:54:00.000-08:00

Disse que voltava Rasta da Madeira.
Disse que “A Utopia” era literatura indispensável.
Disse que gostava de viver e murmurou.
Fez um fumo.
Viu que as fotografias eram somente caretas.
Viu que dançando só balançava e não pensava.
Viu que gostava de viver e soluçou.
Outro fumo.
Pensou que a parede do Teatro era herança com eira.
Pensou que havia um corpo branco amável.
Pensou que gostava de viver e desejou.
Mais um fumo.
Delirava que a aproximação fosse sem beira.
Delirava que tudo aquilo produzisse algo palpável.
Delirava e gostava de viver.

Nota do editor

2007-02-24T17:27:00.000-08:00

Palavras chave: contudo, portanto, logo, sensibilidade.

O problema com a exposição on-line veio junto ao próprio início do manuseio com o “cérebro eletrônico”. Sentia-se que esta rede sugava e vomitava personagens com a facilidade que o mouse como extensão do braço foi superado pela sensibilidade do simples toque do dedo nos pad’s dos portáteis, a velocidade como fetiche. Por isso, sempre houve uma fuga e tentativas de emergência à uma boa utilização das novas formas de viver e conviver com a internectualização.
É de informação, portanto, que as fotos do post “Quanto riso! Oh, quanta alegria! Mais de mil palhaços no salão” foram retiradas bruscamente do blog em função de um conceito já formado sobre a comunicação interativa e coletiva: o virtual é desprovido de realidade?
O virtual é real e não se opõe ao mesmo.
O virtual é real sem ser atual.
O virtual é desterritorializado e atemporal.
Intolerável ainda, é não dizer sobre a “invasão” sofrida. Não há nada contra invasões amorosas, mas é de conhecimento que a cibercultura é herdeira da filosofia iluminista e em vista disto, incentiva-se o debate, a argumentação e retoma aos antigos ideias de “emancipação e exaltação do humano”, contra, claro, à ocupações violentas. Recupera-se a “sensibilidade” citada há pouco.
Não se pode menosprezar, contudo, os resultados obtidos no prazer da posse do diário vaidoso. É de apontar pesquisas realizadas por psicólogos, informatas, linguistas e comunicólogos, logo, estimula-se a tendência clara e nítida favorável a participação.

Atenciosamente.

A pinta da puta

2007-02-21T14:46:00.000-08:00

Saia curta, meia arrastão, decote arrebatadoramente picante...
Verônica decide ir ao encontro do tão esperado dia de pecaminosidade. Pecado, loucura, tabaco, alcóol, gasolina, Carolina, Serafina, ervilhas escorregadias, degustação e prazer, tudo em bandeja. Devoradora de corações, colocou recentemente o seu para aluguel e destruiu o de um Pierrô apagado. Paga-se caro, mas ganha-se muito, se sabe.
Cheia de si, cheia e concentrada de tudo!
Verônica, sua pinta, sua puta!

Quanto riso! Oh, quanta alegria! Mais de mil palhaços no salão...

2007-02-21T11:14:00.000-08:00

E todo carnaval tem seu fim... aqui, o fim é muito rápido, quase um engano involuntário. Enquanto na Terra do Sol separamos quase uma semana para diversão e abstinência de pensamentos, aqui, na Terra (...) (ainda me falta uma palavra de caracterização desta Terra), a festa dura uma noite, mísera, de segunda feira. Pessoas fantasiadas, todas, de diversos temas. Alguns como que uma libertação de personagens internos, pretenciosos e descarados: vê-se homens vestidos de mulheres, mulheres vestidas de diabos, anjos, soldados, fadas e tudo aquilo que compõe esse universo mascarado, entorpecido, estupefatamente inebriado. Quando se descobre que és brasileiro, pronto, toda aquela obra estereotipada e insignificante se aflora e só se ouve "Brasil, show de bola; Samba; Carnaval do caralho; Pelé..." mais os outros lugares comuns que já é demasiado sabido. Palhaços, palhaços, palhaços, mais de mil...

Idéias de Canário

2007-02-16T12:34:00.000-08:00

Imagem desfocada da janela do meu quarto hoje pela manhã. Chovia refinado, como açúcar, mas da janela para dentro tudo era insosso e do corpo para dentro, salgado.

Decidi ser autista e escrever na primeira pessoa sempre que precisar berrar o autoclismo verborrágico da minha alteridade consciente. Vejo que a simpatia a toda gente, a correspondência que outrora se supunha existir entre as qualidades de certos corpos, a inclinação natural que atrai as pessoas – por ser canário e homem dado a estudos – não convence a menina que sorri demais na festa. "Você sorri demais / Eu posso”. Quem é que pode na verdade exprimir agrado permanente? Insuportável.
Descobri que títulos de “irmãos” entre pessoas medrosas não serve de nada, porque sinto medo o tempo todo e não tenho referencia fraterna suficiente.
Constatei que os portugueses são seres excessivamente burros, domesticados para possuírem apenas aportes tecnológicos de informação, mas incapazes de bem utilizá-los, tamanha a imperícia. E as piadas que os brasileiros se esbaldam, são todas fatos reais de algumas aventuras engraçadas.
Percebi que não adianta esforçar-se para contextualizar alguém recentemente especial. Aferrolhei e tranquei meu ciclo de convívio.
Perdi o controle em negligenciar minha alienação, mesmo sabendo que para Marx isso é transcendência.
Vivi mais nos últimos dias.
“— Quem quer que sejas tu, certamente não estás em teu juízo. Não tive dono execrável, nem fui dado a nenhum menino que me vendesse. São imaginações de pessoa doente; vai-te curar, amigo.”

Preciso de conselhos...

Para todas as coisas: dicionário

2007-02-14T07:55:00.000-08:00

Suspiros...

Tempestade e ímpeto

2007-02-13T08:59:00.000-08:00

A bela aparência do mundo dos sonhos, em cuja produção cada ser humano é artista consumado, não é o mundo mais confortável. É descomunal, bizarro e mal acessível.
Ainda não liberto dos pontos de interrogação que havia aposto à pretensa vida que levo, hoje queria mais três pessoas para formar um grupo de jazz.
Porque pareço sim extrovertido, mas acredito que impiedosamente comunico, escondo-me e balbucio línguas estranhas, sem a falta de coragem, melancolia independente e obstinadamente autônoma.
Minha rabugice dialética de alemão hoje escrita é pesada, penosa, frenética e confusa nas imagens, senão sentimental, açucarada, desigual e convencida. É que existe uma propensão intelectual para o duro, o horrendo, aquele mal problemático da existência, devido ao bem-estar, a uma trasbordante saúde. Moralmente falando, deve ser por não gostar de vazio… e da estética multicolor de alguns diretores de cinema que beiram a covardia e falsidade e amoralmente, a astúcia.
Cômico e talvez um sofrimento indispensável à própria superabundância, precaução de sofredor…
Se a introdução de “Mornington Cresent” fosse um pouco maior eu tinha gozado. Fazer amor… como? Uma pergunta para alienistas e neuróticos da sanidade: A loucura, não seria… basta! Sem mais questionamentos, qualquer que seja a indagação, será um perigo e se colocará contra a interpretação e significação de qualquer liquidificador com três velocidades e auto limpeza.
Imaginemos então uma geração vindoura com esse destemor de olhar, com esse heróico pendor para o extraordinário, o extra-ordinário e para a “ordinária” das canções axé-bainas da década de 90. Imaginemos uma coletânea de reflexões sobre o que Alice falava naquele dia, naquele sítio; imagine agora uma camisa amarela com o Jim Morrison estampado em preto; imagine alguém a enterrar marihuana na areia de Copacabana; um menino muito parecido com o Harry Potter beijando-te; imagine ela chegando de saltos altos e cor-de-rosa no aniversário do seu amigo. Imagine qualquer contraste patriótico ou qualquer dissipação estética, tudo entre serenidade corajosa e jogo jovial. Imaginemos o passo arrojado desses matadores de dragões, a orgulhosa temeridade com que dão as costas a todas as doutrinas da fraqueza pregadas pelo otimismo, a fim de “viver resolutamente” na completude e na plenitude. Como veremos, metade de tudo vai ser poesia, ou alucinações.
Nego, reprovo, condeno qualquer lado-de-lá inventado para difamar melhor o lado-de-cá, no fundo só é um anseio pelo nada, pelo fim, pelo repouso. Tenho mesmo é uma vontade que não está muito longe do niilismo, mas que tem capacidade analítica e retrospectiva cheia de inovações psicológicas e de segredos de artistas, e metafísica de artista, que às vezes preciso buscar, mas outras nem sequer gostaria de provocar. Autoridade e devoção própria.
Sobre a sugestiva proposição de que a existência do mundo só se justifica como fenómeno estético, bem, pergunte ao Schopenhauer, ou a alguém que arremessa de antemão suas mais furiosas maldições e relâmpagos.
Agora quero contestar a ciência, isso, a nossa ciência – sim, o que significa em geral, encarada como sintoma de vida, toda a ciência? Ó Sócrates, Sócrates, foi este por ventura teu segredo? Ironista misterioso foi esta, por ventura, a tua – ironia?
Quero legitimar minhas verdades, edificar minhas vivências mais puras, prematuras e demasiado verdes, que afloram todas à soleira do comunicável e que continuam como antes: inteiramente desconhecido e incomunicável.

EXAME:
1) Coloque “aspas” onde quiser.

OBSERVAÇÕES GERAIS:
1) Na foto, Schopenhauer e Nietzsche após uma tórrida noite de amor.

PS´s:
1) Assisti ao “Little Miss Sunshine” ontem, recomendo;
2) Estou apaixonado pelo Proust, mas ainda não sei qual é a dele;
3) 1987.

Ela é minha menina e eu sou o menino dela

2007-02-12T12:21:00.000-08:00

Fanatismo
Florbela Espanca

Minh’alma, de sonhar-te, anda perdida

Meus olhos andam cegos de te ver!

Não és sequer a razão do meu viver,

Pois que tu és já toda a minha vida!

Não vejo nada assim enlouquecido...

Passo no mundo, meu Amor, a ler

No misterioso livro do teu ser

A mesma história tantas vezes lida!

"Tudo no mundo é frágil, tudo passa..."

Quando me dizem isto, toda a graça

Duma boca divina fala em mim!

E, olhos postos em ti, digo de rastros:

"Ah! Podem voar mundos, morrer astros,

Que tu és como Deus: Princípio e Fim!..."

Hipérbole? Que nada, é vida, listras, bolas e florzinhas .

No dia em que roubaram "O Grito"

2007-02-12T11:27:00.000-08:00

Sabe quando a luz do espaço em que estamos apaga bem no momento em que piscamos?

E aquela situação de conhecer uma pessoa estranha, com uma conversa estranha, num lugar estranho?

E quando achamos que tudo é cenário e que estamos todos sendo observados pelo “Grande Irmão”?

Que tudo não passa de conspirações externas de controladores de mentes. Que as pessoas todas o induzem a fazer algo que já está pré-estabelecido por algum plano.
De se transportar para fora de si e se auto perguntar: “O que?”; “O que tu estás a falar?”; “O que tu fazes?”
De querer dormir logo e achar que o dia de amanhã vai ser real?

De observar tudo e todos e achar que nada se parece realmente com o que cada um já foi, ou o que cada lugar já foi em algum momento?

E o “o que eu estou a fazer aqui?”

E duvidar da humanidade?

O deboche das armas de Jorge

2007-02-09T06:33:00.000-08:00

Jorge saiu de casa e achou que o clima era de praia, mas sentiu-se mesmo tropicalista exilado. Mesclou militância estudantil de balão de gás com inovações estéticas radicais e queria um anarquismo gravado em porcelana portuguesa. Suas referências temáticas e seus temas político-ideológicos se esgotavam em cada comprometimento intelectual. Bebe, fuma, fala, segue e tudo é vontade, ou situação climática.
- Hoje vai chover?
Todas às vezes que pensava sobre o mistério da novidade (no sentido conceitual da palavra), lembrou, do latim novitate, e terminava a oração com a palavra loucura. De tão doce a loucura deu azar, e Jorge não teve sorte, chegou e seus pares de óculos verdes já tinham viajado para outro mundo. E o mundo de óculos é concretamente diferente do mundo sem.
- Óculos verdes, muito prazer, sou os óculos bitextura color; tons de marrom, dizem por ai…
Jorge (em diálogos vazios) pensava em conversar com os arquitetos desconhecidos em códigos obejectuais (com elementos relativos aos sujeitos no ato do conhecimento): Animalismo, interpretar “Animal Farm”, fingir ser George Orwell, dar vida aos óculos, à mesas, cadeiras e porque não computadores portáteis ou mesmo abajurs. Conversou e muito.
Os arquitetos estudavam matemática incessantemente e resolviam problemas de tardes inteiras ensolaradas de Sol. Depois de todos as divagações e estimulado pelo tinto “alcooluso”, Jorge, impetuoso, dá cafeína aos arquitetos.
- Com açúcar?
Educado e querendo adoçar de todas as formas os sabores, ele oferece granulados daquele ansioso subterfúgio. A alteridade era real e Jorge estava fora de muitas certezas, mas era tudo tão confortável e não se queria nada mais além de descanso e conforto, ou design?
- Sensacional, uma cavalaria de nobres!
Vocabulário correto de ogro neologista que era, Jorge assume:
- Sou eu o escritor daquelas intimidades sentimentais que vós vedes a tempos, perdidas em maçanetas pretensiosas!
Os arquitetos exprimiam não entender. Mentira. Mensagem feedback se reconhece de longe. Consentiu abusar de listras, tentar colocar o maior número possível de tons em cores semelhantes… estética, estética, estética!
Viva Jorge!
Salve Jorge!
Salve, salve sanidade segura! Seja bem vinda sua vida! Escute a voz de quem devora, ela chega ai!

Chupou com olhos… salve Jorge.

“perseverança, ganhou do sórdido fingimento e disso tudo nasceu o amor, perseverança, ganhou do sórdido fingimento e disso tudo nasceu o amor”

Estruturalismo de papagaio

2007-02-08T12:50:00.000-08:00

“Qualquer amor já é um pouquinho
de saúde, um descanso na loucura…”

E esse amor faz arquitetura cá dentro, constrói, desconstrói, reconstrói e vai dormir. Dia desses ele disse sua idade, seu curso natural de vida e para que ficava tanto tempo a estudar matemática… só me lembro dos óculos verdes.

Desculpe, mas isso não tem mais nada a ver com você. O protagonista daqui onde vejo sou eu, você saiu do enredo; eu que continuo a narrar as horas que pingam dia a dia, como uma torneira sobre uma pilha de pratos sujos na pia.

Se escreve, vira soneto. Se ele calcula, vira prova. Se olha, vira medo. Se ele fala, vira bossa. Se pede, me entrego. Se sente, escolhe algo que não faz sentido, assim como uma arte diante de irracionalidade, um Dadaísmo.

Tenho um interessezinho que cresce conforme ele aumenta o número de listras de cada dia. Dentre tudo, coloque cachecol e linhas de papel de caderno. Agora eu sei porque algumas coisas já vem prontas e instantâneas, e com lacres facéis de abrir, e com embalagens explicativas, com controle térmico e tudo mais… agora eu sei! É porque acontecem! Mas é uma ideia vaga.

E se existir mesmo um caminho de cinema infantil antigo, disponha de cavalo de pau, barquinho movido a sopro, meu novo paisagístico amor e bala de goma…

A frescura das gotas úmidas

2007-02-08T10:31:00.000-08:00

Ela tinha se transformado num inseto horrível, com um dorso duro e inúmeras patas. Pedia atenção a todos pois não sabia o que fazer com tanta secreção, parecia lágrimas, mas era mais gosma gelatinosa de microconflitos.
- Mr. Dalloway, vais mesmo comprar flores?
Disse da sala, onde todos a censuravam completamente perplexos com a aparência nova e repugnante. O Trovador, falador como sempre, tinha acabado de chegar da rua, onde ascendia os lampiões, não disse nada. A panculturista, de nome impronunciável, tentava reter o riso, fumava um cigarro lentamente, era como tudo que fazia. Mr. Dalloway olhava sempre para o relógio em busca do horário certo e o Macaco, sem saber conversar ainda, muito filhote, brincava em volta do inseto e tentava beijá-lo.
- Alguém está me ouvindo? Olha, sou eu mesma, a mesma de sempre, deve ser aquilo que bebi ontem, vai passar! Vocês estão me ouvindo?
Coitada, pensava estar surda, talvez estava, mas sabia falar e tinha pequenas asinhas no dorso que se movimentavam quando emitia sons, mas ainda não sabia controlar.
Voltou para o quarto e foi ler, era o que tinha sobrado naquele conjunto de coisas. Não conseguia mais sentar e ver, era como ter setenta lunetas nos olhos. Ainda resistente, foi ouvir música, colocou algo em torno da Bossa. Começou ver tudo azul, querer morar nesse azul. Chorou, chorou muito.
O Trovador bateu à porta do quarto.
- Olha, pode ter minha cortesia, tenho espírito fixo!
Por um momento ela riu e, claro, já pensou em publicar aquela alegria. Saiu do quarto com velocidade que quase a fez voar, mas ainda não tinha controle. Chegou bem perto do espirituoso e gritou:
- Onde está o Macaco? Onde?
- Não sei, mas alguém o levou para longe, é tudo que sei.
Pensou alto: “Ele não volta mais e minha vida sem ele é mesmo nada.”
Voltou ao refúgio composto de quarto, uma sapa desenhado na parede, um repuxo de azul e a vontade de ser dona do mundo. Pensou que tudo voltasse ao normal em cinco minutos e se perguntou quanto vale cinco minutos na vida, independente da estética espacial totalmente desorganizada. Ela queria um abraço, mas mesmo com imenso desejo achou que podia machucar alguém.
A panculturista foi também à porta, lentamente.
(Silêncio)
Já conseguia sentir alguns “poderes” dignos da sua espécie e por isso, percebeu por meio de qualquer dos sentidos, vibrações, uma força maior do outro lado da porta. Abriu-a. A panculturista passou a mão em sua cabeça, ou seja lá o que era em cima do tronco. O inseto sorriu novamente, desmilingüindo ao som do Blues que já se ouvia por dentro do quarto. Não disseram nada uma a outra, elas se entendiam e só.
- Calma…
Foi a única coisa que a panculturista disse, um suporte escolhido conforme a oportunidade ou a intensão, que permitiu cruzar as mais díspares linguagens.
- Tu vistes o Macaco?

Música para barata ouvir de fundo em restaurante chinês

2007-02-08T08:56:00.000-08:00

Chega de Saudade
Tom Jobim

Vai minha tristeza e diz a ela que sem ela

Não pode ser, diz-lhe numa prece

Que ela regresse, porque eu não posso

Mais sofrer. Chega de saudade a realidade

É que sem ela não há paz, não há beleza

É só tristeza e a melancolia

Que não sai de mim, não sai de mim, não sai

Mas se ela voltar, se ela voltar,

Que coisa linda, que coisa louca

Pois há menos peixinhos a nadar no mar

Do que os beijinhos que eu darei

Na sua boca, dentro dos meus braços

Os abraços hão de ser, milhões de abraços

Apertado assim, colado assim, calado assim

Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim

Que é pra acabar com esse negócio de você viver sem mim.

Não quero mais esse negócio de você longe de mim...

***

Queria mesmo que esse "amor virtual" cansado, virasse fôlego renovado, com sonho e medo para mais fronteiras de emoções cruzar... Queria mais invenções, aquelas que não se sabe se existem, mas de tanta vontade alguém há de criar... Invencionices de estálos de dedos!

Definições do azul para o azul escuro

2007-02-01T13:26:00.000-08:00

Se Heraclito dizia que “nada perdura a não ser a mudança”, eu prefiro dizer aquela frase clichê de noticiário econômico, de “menina do tempo” e de vidas aceleradas: “Nesses tempos de mudança”… Definitivamente a melhor época do ano é agora.

Ela podia mesmo tocar piano todas as tardes, em todos os cafés, de todas as universidades, com aquele casaco preto, aquelas calças laranjas e aquela semelhança com a louca da Winona Ryder, mas definitivamente, o melhor solo foi este.

Quando ele voltar, com aquela sensibilidade avessa à tanto gelo, vai receber o maior abraço dos envolvidos naqueles recordes de abraços que entram no Guinness Book, porque definitivamente sente-se a falta dele.

Principalmente pela elevada dose de respeito ao elemento humano, acredito que um pedido de desculpas vai surgir. Definitivamente, é a melhor opção.

Depois que se avistar de novo aquela monstra, amarre-a, prende-a, e jogue no quarto que tem um cartaz do Rosa na porta. Ah, definitivamente, um filho disto tem que sair e ela prometeu, vão ser quatro!

De posicionamento da cruz verde luminosa que informa a temperatura, o melhor foi aquele dia que se voltava das aulas e o Pentáurea foi lembrado, rs… definitivamente não se sabe quanto frio existe.

Uma espanhola foi encontrada na biblioteca. Laura, doce, de semblante doce, de nome doce, de pele doce, de gosto doce, de voz doce, de cores doces… definitivamente uma overdose.

Popularmente é conhecido como o gerente de todas as escadas, de todos os corrimãos, e de uma atenção inundável, inacreditável e deliciosa. Foi na cidade que Niemeyer deixou lacunas lineares e um carioca filho da puta que não gosta dos domingos. Definitivamente podia ter sido no primeiro dia.

O anel continua no dedo indicador direito e por lá permanece, ele definitivamente escolheu rezar e acreditar mais.

Naquele momento alguém inventou essa dorzinha aguda que corrói tanto quem não pede, era dia ensolarado, dia lindo e definitivamente, procura-se ainda o nome certo, a pessoa certa, o sentimento certo, o remédio certo.

O que a Raposa falou com o Pequeno Príncipe sobre a responsabilidade de cativar, aquilo que todo mundo já se cansou de tanto ler, pode parecer piegas e batido demais, mas e se se conhecer realmente o “Pequeno Príncipe”? Ele próprio, com a “Rosa” e tudo, mas de cabelos pretos. Rs… definitivamente é impossível não se apaixonar.

A imagem do David com a torneira no tornozelo, ontem (claro, num plasma), surgiu. Porque a musa do Tom Jobim sabe mesmo ouvir, definitivamente “explode em sete cores, revelando então os sete mil amores…”

Quando ela chegou com aquele rosto de despedida, com a sutileza e delicadeza envolta em tantas listras e bolas, precisou-se te tempo, um suspiro, um pensamento… A saudade maior é dela, as lágrimas mais duradouras também, Bob Dylan já foi enviado, é dela também. Me defina você, hoje, vai ser só pra vc, só pra vc!

Ai Renoir… a beleza fica, eu sei.

Lucidez da astúcia!

2007-01-28T09:05:00.000-08:00

Ele disse que eu seria coroado rei de mim. Lembrei do meu nome, entrei no relicário e a cadeira de balanço não parava de gemer. Queria algo confortável, que encaixasse em precisão nos meus valores.
- Estupido! Vc não pode se expor, vai acabar com tudo que construimos!
- Mas aquela "bobinha de óculos" disse que já era hora, que eu precisaria disso e que tenho personalidade interessante?
- Ela disse abusada, personalidade abusada!
- Silêncio, por favor... Nureyev vai dançar.
- Ah... os bailarinos, que suspiro... que leveza.
Tentei falar sobre a inteligência, mas vi que todo fenômeno que eu achei que existia era restrito, faltou alguma coisa entre o Jônico e Dórico, tentei "Alice", mas nada sabia sobre aquela menina, nem seu gato...
Se eu conseguisse mesmo traspor para representações estéticas, seria um David helênico, esbelto, uniformemente cru e pastel, com uma torneira metalizada no tornozelo.
- É assim mesmo: aliviado, esvaziado!
Se eu conseguisse verbalizar o conjunto, seria num pequeno auditório de teatro romano, versátil, mas com eco berrante/Frida Kahlo e, claro, um cálo e um "torturante band-aid no calcanhar".
- É assim mesmo: grita!
Se eu conseguisse pintar esse pulsar, seria uma borboleta dourada gigante, ou um mamute de aparência dócil e carinhosa.
- Não sei... parece cenário, às vezes de éter, mas é sempre, sempre fabuloso.
Corta, recorta, fala, pega...
Toca, retoca, muda, solta...
Copia, recopia e me cega!
Deixa... Hoje só falo do impossível, porque do possível já demasiado se sabe.